Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «lyubovnye-romany-skachat»

Она прощала его холодность, занятость и исчезновения. Он изменял ей месяцами. В тот вечер она не устроила скандала — просто сняла кольцо и ушла.
Максим был уверен, что Алина вернётся. Она всегда возвращалась. Но впервые он ошибся.
Она начинает жизнь с нуля, становясь сильной и свободной. А он теряет всё — бизнес, иллюзии и понимает, что потерял единственную, кто любила его по-настоящему. Он просит второй шанс. Но теперь Алина выбирает себя.
Сможет ли любовь пережить предательство? И что важнее — простить или остаться собой?

Ксения получила шанс прожить последний год жизни заново. Теперь у нее есть знание: ее жених — лжец, его «сестра» — любовница, а будущее — ловушка. Но в этой игре она больше не пешка. Ее оружие — память о том, что еще не случилось. А ее новая цель — не просто выжить, а беспощадно изменить правила и отомстить тем, кто обрек ее на смерть. И найти того, кто был рядом все это время.

От вынужденного возвращения в родной город до предложения руки и сердца — история Лолы, которая училась держаться на плаву, защищая себя и дочку от пересудов и боли. Но прошлое не отпускает: в её жизни вновь появляется Андрей — мужчина, о котором она старалась не вспоминать, и теперь он хочет стать отцом для Лизы. Это не просто встреча бывших — это столкновение обид, страхов и робкой надежды на то, что второй шанс бывает не только в книгах. В этой истории есть и бытовая ирония, и напряжение невысказанных претензий, и тепло семейных моментов, и тот самый трепет, когда вместо «прощай» вдруг звучит «выходи за меня». Романтическая история о том, как сложно довериться снова… и как невозможно не попробовать, если рядом те, ради кого хочется быть счастливой.

После предательства я потеряла всё: любимого мужчину, собственное архитектурное бюро, репутацию и два с половиной миллиона долгов. Я сбежала в родную Каменку, решив начать жизнь заново. Но прошлое настигло меня и здесь.
Мой проект, созданный ещё в институте, оказался украден и продан. А его расследованием занимается Демид Горелов — опасный, холодный следователь, который почему-то уверен, что я скрываю правду.
Я не доверяю ему. Он подозревает меня. Между нами слишком много тайн, чтобы позволить себе чувства.
Но чем ближе мы подбираемся к тем, кто разрушил мою жизнь, тем сложнее отрицать притяжение между нами.
Я думала, что приехала в Каменку, чтобы спасти свою мечту.
А оказалось — здесь я могу потерять сердце снова.
И на этот раз последствия могут оказаться куда страшнее, чем предательство.

Я смотрю на свои руки. Красные, с обветренной кожей, с заусенцами, которые я всё никак не могу залечить. Они пахнут «Ушастым нянем» и хлоркой. Я разжимаю пальцы, и брюки падают на пол - тяжело, безжизненно, как труп. Серая ткань расползается по белому кафелю, и я смотрю на неё, не в силах пошевелиться.
Я должна кричать. Я должна швырнуть ему эту бумажку в лицо, когда он вернётся, но я не могу. Я не умею скандалить. Я умею только подчиняться, сглаживать, быть удобной. И вдруг, вопреки здравому смыслу, вопреки страху, я принимаю решение.
Мне нужно посмотреть в глаза этой «К»

Первые недели Анна избегала Этьена. Не злонамеренно. Не демонстративно. Просто — избегала. Завтракала раньше него. Гуляла в саду, когда он был в кабинете. Уходила в свою комнату, когда слышала его шаги в коридоре.
Они виделись за обедом — дед, Этьен, Анна. Дед, Жан-Пьер Дюваль, был сухим стариком с цепким взглядом. Он смотрел на Анну, как на насекомое под стеклом. Говорил мало. Ел много. Пил вино.
— Как вам Франция, мадам Дюваль? — спросил он однажды.
— Красиво, — ответила Анна.
— Красиво, — передразнил старик. — Виноградники. Это не красиво. Это жизнь. Это пот и глина. Это руки в земле. Красиво — это для туристов.
Анна промолчала. Этьен тоже. Они доели обед в тишине.
Вечером Анна сидела в саду. Читала книгу — привезённую из Москвы, потрёпанную, с загнутыми углами. Этьен вышел на террасу. Увидел её. Остановился.
— Вы избегаете меня, — сказал он.
Анна подняла глаза.
— Я не избегаю. Я просто... привыкаю.
— К дому?
— К тому, что я здесь. К тому, что я ваша жена. К тому, что всё

С мужчинами так же. Я решаю. Всегда.
Первого в этом месяце звали Глеб. Тридцать лет, спортивное тело, челюсть как у киноактёра, работа в банке. Мы встречались три недели. Три недели он был идеален. Цветы, рестораны, комплименты, рука на пояснице, когда мы шли по улице. Я думала: ну вот, может, этот. Может, этот не облажается.
Он облажался на двадцать второй день.
Мы ужинали у него дома. Он готовил пасту. Я сидела на кухонном острове, болтала ногами, пила вино. И он сказал: «Кир, а ты не могла бы сегодня не надевать то красное платье? Ну, когда мы идём к ребятам. А то ты в нём... слишком привлекаешь внимание. Мне это не нравится».
Я поставила бокал. Аккуратно. Без стука.
— Что ты сказал? — переспросила я. Тихо. Спокойно.
— Ну, просто... мне неприятно, когда другие мужики на тебя пялятся. Ты же моя девушка.
— Глеб, — произнесла я, спускаясь с острова. — Я не твоя. Я ничья. И красное платье я надену. И чёрное надену. И вообще без платья выйду, если захочу.

Самолёт. Пересадка. Ещё один самолёт. Маленький аэропорт в Бозмене. Аренда — пикап, старый, красный, с царапинами на дверях. Райан вёл. Ксения смотрела в окно.
Монтана была огромной. Небо — не московское, низкое, серое. Здесь небо было высокое, бесконечное, синее до боли в глазах. Холмы. Пространство. Дорога, уходящая в никуда. И ни одного дома на километры.
— Это... — начала Ксения.
— Да, — сказал Райан. — Это оно.
Ранчо появилось из-за холма. Деревянный дом — большой, двухэтажный, с широкой верандой. Забор из жердей. Сараи. Загон. И коровы. Десятки. Сотни. Тёмные, пятнистые, жующие.
— Добро пожаловать домой, — сказал Райан.
Ксения вышла из пикапа. Вдохнула. Воздух был другим. Не городским. Пах сеном, землёй, чем-то сладким и диким. Ветер трепал волосы. Солнце било в глаза.
— Красиво, — сказала она.
— Красиво, — согласился Райан. — Но это работа. Пот и глина. Не картинка.
Он показал дом. Кухня — огромная, с деревянным столом на восемь человек. Гостиная — с камином, с потёртым

Декабрь принёс снег и Франсуа. Француз, двадцать девять лет, дипломат, прикомандированный к посольству на Большой Якиманке. Они столкнулись на Рождественском базаре у ГУМа — буквально столкнулись, и он подхватил её, не дав упасть на скользкой брусчатке.
— Простите, мадемуазель! — его русский был забавным, с мягким акцентом.
Маргарита подняла глаза. Светловолосый, сероглазый, с тонкими аристократическими чертами. Красивый. Но не так, как Марко — иначе. Холоднее. Сдержаннее.
Интереснее.
— Ничего, — сказала она и улыбнулась. — Вы меня спасли. С вас глинтвейн.
Франсуа рассмеялся. И купил ей глинтвейн. И ещё один. Они гуляли по Красной площади два часа, и Маргарита рассказывала ему Москву — свою Москву, ту, которую не найдёшь в путеводителях. Француз слушал, заворожённый.
Через неделю он пригласил её в Большой театр. Маргарита надела бордовое платье с открытой спиной и сидела в ложе, чувствуя на себе его взгляд — не на сцену, на неё. В антракте Франсуа наклонился к её уху:
— Ты прекр

Он разрушил её жизнь. Забрал любимый ресторан, растоптал репутацию и променял двадцать лет брака на её младшую сестру. Алиса Ветрова уезжает из Москвы, решив начать всё с нуля.

Но вместо спокойной работы шеф-поваром в провинциальном санатории её ждёт новый удар: «Тихие Зори» покупает тот самый Игорь Верещагин.

А ещё есть Виктор Громов — суровый начальник с армейским прошлым, который с первого взгляда считает Алису избалованной столичной шефиней. Он не знает, что за её идеальной выдержкой скрывается старая тайна, способная разрушить всё.

Между ними возникает пари: за тридцать дней Алиса должна превратить убогую столовую в место, ради которого гости поедут через полстраны.

Тридцать дней. Один шанс доказать, что она ещё чего-то стоит. И мужчина, который постепенно становится ей дороже любой победы.

Но Игорь не собирается проигрывать.