Читать и слушать книги

Буэнос-Айрес, 2084 год. Величайший мегаполис Южного полушария превращён в стерильный «рациональный рай»: улицы называются формулами, кварталы — кластерами, а жители давно забыли, что такое локальный патриотизм. Здесь больше нет ни аргентинцев, ни уругвайцев — только «пользователи Южноамериканской Конурбации».
Но однажды по жребию, выбранному древним муниципальным законом, мэром становится скромный архивариус Лауреано Крус. Его первый указ кажется безумной шуткой: вернуть исторические кварталы — с гербами, флагами и именами. Город смеётся. А учитель истории Эстебан Луна, неудачник и мечтатель, вдруг перестаёт смеяться. Подняв самодельный синий флаг с золотой звездой, он объявляет квартал Боэдо «независимым посольством духа». За ним следуют Ла-Бока, Сан-Тельмо, Палермо — и вот уже картонные доспехи и резиновые мечи становятся реальнее стали.
Мэр Крус, забавляясь, объявляет Большой Турнир Кварталов: испытания Поэзии, Стратегии и Чести. Начинается игра — весёлая, нелепая, опасная........

Варя. Сколько ей выпадет испытаний, которые она выдержит и сделают ее еще сильнее и выносливее. Она красива, умна, любит прогулки по лесу, к ее любимому месту у озера. Только в один день она встречает там незнакомца...

Она пришла в пятницу. Сказала «да» по телефону. Коротко. Без объяснений. Артём не спрашивал причин. Не благодарил. Просто сказал: «В восемь. Кабинет».
Кабинет был другим. Убранным. Пустым. Только мольберт. Бумага. Уголь. Стул. И окно. Панорамное. Небо. Облака. Москва внизу. Как на ладони.
Артём стоял у мольберта. В чёрной рубашке. Без очков. Волосы собраны. Руки чистые. Посмотрел на неё. Спокойно. Без оценки. Без голода.
— Правила, — сказал он. — Первое: вы можете уйти в любой момент. Второе: вы можете сказать «стоп» в любой момент. Третье: я не прикасаюсь. Никогда. Четвёртое: рисунки не публикуются без вашего согласия. Пятое: вы не обязаны разговаривать. Молчать — тоже хорошо.
Марина кивнула. Сердце колотилось. Ладони потели.
— Где мне... — начала она.
— Там. У окна. Стул. Сядьте. Как удобно. Как хотите. Не нужно позировать. Просто будьте.
Марина подошла к стулу. Посмотрела в окно. Москва внизу. Шестьдесят три этажа. Облака. Небо. И она. Между ними.
Она расстегнула блузку. Мед

Он осмотрел палубу. Команду. Трюм. И остановился. На Лире.
Она стояла у мачты. В простом платье. С книгой в руках. Не пряталась. Не кричала. Смотрела. В упор. Потому что бояться было поздно. А не смотреть — значит, сдаться раньше времени.
Рагнар подошёл. Медленно. Тяжело. Каждый шаг — как удар волны о борт. Остановился в шаге. Посмотрел сверху вниз. Серые глаза. Холодные. Оценивающие.
— Кто ты? — спросил он. Голос низкий. Грудной. Как гром вдалеке.
— Лира Вальден. Лекарь. Плыву на Южные Острова.
— Дочь ярла Вальдена?
Лира сжала челюсть. Кивнула.
Рагнар усмехнулся. Не весело. Зло. Коротко.
— Ярл Вальден должен мне три корабля. И двадцать жизней. За то, что сжёг мою деревню. Восемь лет назад.
Лира молчала. Она знала. Знает, что отец делал. Что он сжёг. Кого убил. Знала и ненавидела его за это. Но молчала. Потому что слова не помогут.
— Ты поплывёшь со мной, — сказал Рагнар. Не вопрос. Не просьба. Факт. — Пока ярл не заплатит. Ты — залог.
— А если он не заплатит?

Когда мы поднялись в пентхаус, он не пошел в свою спальню. Вместо этого проводил меня до моей, открыл дверь, жестом приглашая войти. Я шагнула внутрь, повернулась к нему.
— Ты не зайдешь? — спросила я, сама не зная, зачем.
Он усмехнулся, опершись рукой о дверной косяк.
— Боишься, что не зайду? Или боишься, что зайду?
— Я не боюсь тебя.
— Зря, — он наклонился, его губы коснулись моего уха. — Страх — это инстинкт. Он спасает жизнь. Но тебе я не причиню вреда, пока ты помнишь правила.

Когда отец проиграл меня в карты владельцу подпольного казино, я стала его личной игрушкой. Контракт подписан на год. Филипп жесток и не принимает отказов, но с каждым днем я все сильнее запутываюсь в его темном мире, где страх переплетается с запретным желанием.

Она вышла в свет. Не в темноту, не в сырость подвалов. В свет. Мягкий, янтарный, льющийся отовсюду.
Перед ней лежал город. Настоящий. С улицами, домами, мостами. Но не похожий ни на что, что Вера видела наверху. Здесь не было прямых углов. Всё текло, изгибалось, дышало. Стены зданий обтянуты чем-то мягким, бархатным. Тёмно-красным. Чёрным. Фиолетовым. Вдоль улиц тянулись цепи — декоративные, из полированного серебра. Они переплетались, создавая арки, навесы, качели.
И люди. Десятки людей. В масках. В коже. В шёлке. В цепях. В кружеве. Они шли по улицам медленно, как во сне. Пары. Тройки. Одиночки. Никто не смотрел на Веру. Никто не удивился.
Она стояла посреди улицы, в своём сером рабочем комбинезоне, с герметиком на перчатках, и чувствовала себя чужой. Грязной. Неправильной.
— Ты новая.
Голос был низким. Бархатным. Как этот город. Вера обернулась.
Перед ней стоял мужчина. Тридцать лет, не больше. Высокий. Широкоплечий. Одет в чёрный костюм — приталенный, с серебряными застёжками

Полина Черкасова нашла объявление случайно. Листовка на столбе у метро. Простая. Белая. Чёрный шрифт. «Муж на час. Поддержка на мероприятии. Семейные ужины. Деловые встречи. Без обязательств. Без лишнего. Тел.: ...»
Полина стояла под дождём. Зонт сломался. Капало за шиворот. Тушь текла. Ей было двадцать восемь лет, и через три дня у неё был семейный ужин. Юбилей бабушки. Восемьдесят лет. И бабушка хотела видеть внучку с мужем. Не с женихом. Не с другом. С мужем.
У Полины не было мужа. Не было жениха. Не было даже того, с кем можно выпить кофе в субботу. Была работа. Бухгалтерия. Отчёты. Цифры. Серые стены. Серые дни. Серая жизнь.
А ещё был Артём. Бывший. Который ушёл три месяца назад. Который сказал: «Ты скучная, Полина. Ты как таблица в экселе. Всё по полочкам. Всё по расписанию. А я хочу жить». И ушёл. К другой. К той, что не по расписанию.
И теперь бабушка. И юбилей. И вопрос: «Где твой муж, Поленька? Тебе двадцать восемь. Часики тикают».
Полина смотрела на листовку. Дождь...

Десять лет я знала одну правду: Савва — мой сын. Я выносила его, родила, растила и была рядом каждый день. А потом два независимых теста ДНК показали невозможное: биологическое материнство исключено.

Ошибка? Путаница? Или десять лет назад в клинике произошло то, чего никто не должен был допустить?

Архив приводит меня к Элине — женщине, которая все эти годы была уверена, что её попытка стать матерью закончилась неудачей. Теперь она хочет увидеть ребёнка, который генетически может оказаться её сыном.

А рядом с ней — Демид, её брат. Спокойный, упрямый мужчина, которого я должна считать врагом. Только почему именно он всё чаще оказывается единственным, кто помнит: Савва — не доказательство и не приз?

Две женщины. Один мальчик. Одна правда, способная изменить две семьи.

И самый страшный вопрос теперь не в том, чья кровь течёт в Савве.
А в том, кого он назовёт мамой, когда узнает всё.

Мужчина у внедорожника посмотрел прямо на неё. Кира увидела его лицо — бледное, с тонким шрамом через бровь. И глаза. Пустые, мёртвые глаза.
Она развернулась и побежала. Споткнулась о бордюр, чуть не упала, прижала камеру к груди и рванула вниз, к набережной, к людям, к свету. Сердце колотилось в горле. В ушах шумело. Она не оглядывалась. Но спиной чувствовала — за ней смотрят.
Кира добралась до метро. Села в вагон. Дрожащими руками пролистала снимки на экране камеры. Вот он. Последний кадр. Мужчина, который душил другого. И его лицо. Чёткое, резкое, безжалостное.
Она удалила снимок. Потом подумала. Восстановила из корзины. Спрятала камеру в рюкзак. И вышла на станции «Китай-город», потому что до своей квартиры на Таганке ехать не могла. Не могла сидеть в пустой квартире одна.
Ей нужно было куда-то, где громко. Где люди. Где музыка.

На шестом месяце Вероника узнала правду. Не про угрозы. Про отца. Про его смерть. Про верфь. Про то, что случилось двадцать лет назад.
Даниил рассказал. Сам. Ночью. В его квартире. На Крестовском. Они сидели на диване. Вероника — с округлившимся животом. Даниил — рядом. Рука на её колене. Тёплая. Живая. Настоящая.
— Мой отец не убивал твоего, — сказал он. Тихо. Не оправдываясь. Не доказывая. Просто — говоря. Как факт. Как правду. Которую держал двадцать лет. Которую не мог сказать. Которая жгла. Которая не давала дышать.
Вероника молчала. Смотрела. В серо-стальные глаза. Не холодные. Не стальные. Усталые. Живые. Настоящие. Полные правды, которую он нёс двадцать лет.
— Это был совет директоров. Обеих компаний. Ланских и Волковых. Они хотели объединиться. Твой отец и мой отец были против. Они хотели войны. Конкуренции. Разделения. А совет хотел слияния. И убрал обоих. Твоего отца — на верфи. Моего — в кабинете. Сердце. Не сердце. Яд. Медленный. Тихий. Незаметный.
Вероника молчала. Д