Книги по тегу «герой старше героини»: ""

Казалось, все передряги остались в прошлом, жизнь налаживается… Поняли, приняли, помогли… Заново узнавала мир, в котором жила, пока снова не появился он…

Ярослав шёл к ней через толпу, и каждый его шаг заставлял Дину сжимать кисть так, что пальцы побелели. Его взгляд — тёмный, горячий, полный обещаний — пригвоздил её к месту.
«Нет-нет-нет, — билось в её голове, он же не посмеет…»
Скажите это Ярославу, боевому офицеру в отставке. Если ему надо — он посмеет. А ему было очень надо.
Дина резко развернулась, готовая сбежать, но Яр был быстрее. Его рука обхватила её запястье, пальцы сомкнулись плотно, но не больно — так, чтобы она поняла: вырваться не получится.
— Хочу портрет заказать, — громко объявил он, обращаясь к толпе, и сельчане заулыбались: ну конечно, Ярослав Ильич — человек серьёзный, ему и правда нужен портрет!
А ей, нагнувшись так, что губы коснулись её уха, прошептал:
— Пошли, взрослая. Продолжим, на чём остановились...

- Олег Николаевич, пустите! - пищу, стараясь вырваться из крепкой хватки.
Тот замирает и недовольно смотрит на меня.
- Вчера был просто Олег, - многозначительно усмехается он. - Что такое, детка? Любишь ролевые?
Снова наклоняется, но я все же уворачиваюсь от его губ.
- Нет-нет-нет! - бормочу. - Нам нельзя! Вы - мой босс!
- Не проблема - завтра же уволю, - рычит он и наваливается, прижимая к постели.
- Мне в душ надо!
- Надо, - подозрительно легко соглашается босс. - И ты пойдешь. Как только я с тобой закончу.

Я проснулась в одной постели с боссом, который к тому же еще и отец моего бывшего жениха. И я не помню, как это случилось. А главное - было ли у нас что-то? Но с этого дня босс зачем-то меня преследует.

—Ты похож на бандита из старых фильмов, — сказала она.
— А ты на ангела, который заблудился, — ответил он.

Но в его мире ангелы не выживают…

Он был грешником, тенью в кожаной куртке, привыкший закапывать людей вместе с их грехами.
Она стала его последним шансом на спасение. Глупым мотыльком, танцующим на жерле его ствола, не догадываясь о том, что каждый следующий взмах крыльев может стать последним.
Она утренний свет, наивно льющийся в подвалы его души, не зная, что здесь десятилетиями не открывали ржавые ставни.
Впервые за долгие годы ему захотелось немного постоять под этими лучами света.

Но в его мире свет — роскошь, за которую платят кровью.

Это — не история любви.
Это — исповедь палача, который осмелился взглянуть в зеркало.

История падения и воскрешения. Приговор, вынесенный самому себе.

Осторожно: Эта история НЕ ТРОГАЕТ — ВЫЖИГАЕТ душу.

Они вышли из резиденции. Под ногами белоснежная плитка со сверкающими на солнце крапинками, на дорожку склонялись великолепные розы, словно кланяясь проходящим мимо них людям. Геля, не поднимая головы, только глазами на сколько могла разглядывала эту красоту. Когда перед ней открылась дверь огромной машины, она всё же оглянулась и скользнула взглядом по окнам. В большом окне сразу заметила огромную фигуру араба, который, сложив руки на груди, победителем смотрел на неё. Геле захотелось показать ему фак, чтобы его тряхнуло от злости, но вовремя осознав, что подпишет себе скорее всего смертный приговор, отвернулась и нырнула в темноту салона. Дверь захлопнулась, спасая её от жары и ограждая от внешнего мира. Она подала всё ниже и ниже, впереди ждала неизвестность, о которой сейчас не могла думать, потому что её начало трясти от страха. Араб, сев с другой стороны, оглядел её похотливым взглядом и машина тронулась.

- Слушаю! – нажимаю кнопку, надоевшего трезвонить целый день, телефона.
- Илья Сергеевич? Это Лев Владиславович, юрист Березина.
- Лев Владиславович? – удивляюсь. Нет, конечно же, я знаю этого человека. Это юрист моего хорошего друга Березина. Просто, сам Лев Владиславович, никогда не звонил мне ранее.
- Илья Сергеевич! Владимир Юрьевич и его супруга Александра погибли! Взрыв произошел у них в доме, вчера вечером. Их дочь Алена, она в тяжелом состоянии в больнице. Она чудом уцелела, но… у них ведь нет родственников, вы знаете.
«Чудом уцелела», «Алена в тяжелом состоянии», прокручивал фразы не желая концентрироваться ни на одной из них.
- Я понял! Вылетаю ближайшим рейсом в Москву! Ждите звонка!

БЕСПЛАТНО
— Добрый день, меня зовут Мирослава Руслановна, я на собеседование. – Заученно чеканю свою речь и смотрю мужчине прямо в глаза.
Он хмуриться и начинает звонить кому-то. Я теряюсь, не знаю, что и делать, просто стою и жду не понятно чего.
— Вы что там сума посходили, никого другого не нашлось? – с диким ревом вещает он кому-то и поглядывает на меня.
Мне настолько становиться некомфортно, что я пытаюсь одернуть эту чертову мини юбку еще ниже и не замечаю, как босс уже давно повесил трубку и пялиться на меня.
— Не прикрывайся, что могла ты уже продемонстрировала. Ты мне не подходишь!
Я должна была прийти на собеседование и устроиться в компанию мечты. Именно там я год назад стажировалась. Но что-то пошло не по плану, и новый босс отказал мне…сначала.

Она стала моим грехом, моим пороком и наваждением. Таких девочек нужно носить на руках. И я буду носить. Не смотря на то что она думает по этому поводу.

Во двор многоэтажки заехала уже знакомая машина, а вот и она...
Подождав пока девочка щелкнет таблеткой по домофону я двинулся следом.

—Вы что меня преследуете?
Эх девочка, лучше бы ты и дальше шла молча....

— Я никогда не выйду за тебя! — меня колотит в каком-то припадке. — Продали меня, как овцу на убой!
— Я взял то, что по праву моё! — Джамал приближается ко мне страшной тенью.
Этот мужчина власть и закон!
— По какому праву?! Я не вещь!
— По праву гор. По праву крови. Ты — из знатного рода, я — из сильного. Наши дети будут править этими землями, — он внезапно хватает меня за запястье, притягивает к себе, и я чувствую, как лихорадочно стучит его сердце.
— Я никогда не рожу тебе детей! — пытаюсь вырваться, но его хватка железная.
Джамал приглушённо смеется. Опасно. Словно зверь предупреждает рычанием.
— Если ты не родишь мне, — он запускает пальцы в мои волосы, жестко дергая за пряди, и мажет своими губами по моим, — я сожгу твою жизнь в своём пламени!

— Зачем вы здесь? — спрашиваю очень тихо.
Несмело поднимаю голову. Дамир стоит в дверном проёме. Высокий, широкоплечий. В брюках и чёрной шелковой рубашке с расстёгнутым воротом. Его лицо отстранённое, будто он не видит ничего особенного в том, что произошло. Будто это просто ещё один вечер. Ещё один самый обычный вечер.
— Возьми, — говорит он низким голосом с лёгким акцентом, протягивая руку.
В ней стопка денег. Крупные купюры. Кидает их на потёртый диван, поставленный здесь для отдыха персонала.
— Что это? — спрашиваю я, хотя знаю ответ.
— За моральный ущерб.