Книги в жанре «Мелодрама»

Я дошла до лестничной площадки, где было пусто, и набрала Риту.
Она ответила на втором гудке, и я по звуку поняла, что она курит — этот её короткий втяг между словами, который я знала наизусть.
—Ну как первый день, рассказывай, не томи.
— Рит. Директор — это Глеб.
Тишина. Втяг. И потом:
— В смысле — Глеб? Какой Глеб? Твой, что ли, Глеб?
— Мой бывший Глеб. Генеральный директор холдинга, в который я сегодня вышла на работу. Я десять минут назад заходила к нему знакомиться. Постучала, зашла, а там он.
— Та-а-ак. Значит, слушай меня сюда. Ты сейчас идёшь, пишешь заявление по собственному и уходишь оттуда. Сегодня же. Это какой-то цирк, Вероника, в это нельзя играть!!

— Слушай, пацан, это какая-то ошибка. Я не могу быть твоим отцом. У меня аллергия на ответственность!
— Мама предупреждала, что вы будете брыкаться. Поэтому велела сделать это.
Ребенок, словно заправский ниндзя подпрыгивает, хватает меня за волосы и вырывает клок.
— Деньги на тест ДНК мама мне тоже дала. Поэтому не отвертитесь.

Иван Редин — лучший современный писатель, которого никто никогда не видел. Куча бестселлеров под псевдонимом Ян Рэддиш, ноль интервью, и ни одного фото в соцсетях.
Его дом — неприступная крепость. Его семья — грядки с огурцами и кусты гортензий. А еще тишина, которую он никогда ни на что не променяет.
Но судьба подбрасывает ему спящего мальчика с запиской от бывшей: «Это твой сын». И привычный мир мгновенно рушится.
Никакой тишины. Только незнакомый шумный ребенок, да не в меру любопытная домработница, которая постоянно пытается сунуть нос в его рукописи.
Его комфорт и карьера под угрозой… Но, возможно, это лучшее, что с ним случалось в жизни.

— Давай, детка, порадуй меня, как ты можешь, – хрипит мужчина, а у меня кровь стынет от его голоса.

Стать невольной свидетельницей чужого интима – неловко.
Узнать в участниках своих родным и любимых – подобно смерти.

Мне вонзили нож в спину дважды: муж и младшая сестра.
И это еще не все страшные открытия…

«— Ты не жену теряешь. Ты актив теряешь. Она нужна нам на бумагах».
Эти слова Полина услышала из-за двери — в ту самую ночь, когда принесла семье мужа подарок, о котором они и мечтать не смели.
Она вернула Бельским то, что у их рода отняли семьдесят лет назад.
Пять лет она терпела их холод, их «ты старалась», их фамилию, что всегда была чуть велика ей в плечах, — и наконец хотела стать своей.
А ещё она несла Артёму белый конверт. Второй подарок — только для него. То, что должно было изменить их жизнь и что она так и не успела произнести вслух.
Потому что за дверью переговорной её муж был не один.
Конверт она обронила там, на их сияющем паркете. А когда поняла это — телефон уже светился именем свекрови. Они нашли её тайну раньше, чем она успела сказать её сама. И уже решали, что с ней делать. Без неё.
Что было в том конверте? И что они сделают теперь, когда всё узнали?
Ты променял семью на наследство. Что ж — посмотрим, кто в этой семье на самом деле лишний.

Сердце стучит в ушах, как маятник. Я нажимаю «Play».
Снежана в его белой рубашке, расстёгнутой почти до пупка, сидит на моей кровати, поправляет волосы и смеётся. За кадром его голос:
– Скажу ей завтра, что я на совещании. Скажу, что устал. Она же...
Пауза. Снежана улыбается, закусывает губу.
– Кто? Еся?
– Ну а кто? – Его голос звучит снисходительно, почти раздражённо. – Она же глупая, Снеж. Она поверит. Она всегда верит.
Она хохочет, запрокидывая голову:
– Она такая смешная. Реально думает, что ты на работе. Ну ладно, иди к своей домохозяйке, пока она не проснулась. А ко мне завтра. С подарком, обещал же!
Видео обрывается.

БЕСПЛАТНО (ПОДАРОК ЧИТАТЕЛЯМ)
— Папа, спасай «Кнопку»!
— Тася, немедленно отдай телефон!
Поздно. Моя шестилетняя дочь уже вызвала бывшего мужа. В детский центр. В день проверки. Когда проектор сдох, хомяк ушёл в подполье, а я была в шаге от того, чтобы начать разговаривать с мебелью.
— Тася, ты что натворила?
— Спасаю «Кнопку». Вы взрослые слишком медленные.
Я бы с радостью выставила Романа обратно. Вместе с его дорогими часами, спокойным лицом и привычкой появляться тогда, когда я уже почти всё разгребла сама.
Но именно сегодня выяснилось: мой центр хотят забрать, документы подделали, за нами следили через старые камеры, а здание теперь принадлежит бывшему.

Возвращаюсь с работы и вижу свои чемоданы, аккуратно приставленные к забору.
Ничего не понимая, пытаюсь открыть калитку.
Ключ не подходит.
Звоню.
Открывает женщина, красивая, ухоженная блондинка, лет тридцати, может, чуть за:
— Здравствуйте, чем могу помочь? — спрашивает с абсолютно невинным видом.
— Чем помочь? Это мой дом! Мои вещи за воротами!
— Ах, да. Тут, знаете ли, ситуация…
Не дослушиваю ее,отталкиваю, бегу во двор.
— Марк? Марк, где ты?! Не смешно!
— Вы моего супруга зовете? Он еще на работе. — голос совершенно спокойный.
Оборачиваюсь на нее.
— Кого?
— Супруга. Мужа. Вам ведь нужен Марк? Он пока не приехал.
— Как мужа?
Мужа.
В груди перестало хватать воздуха, я смотрю на нее, перед глазами все плывет.
Мы с Марком жили здесь, в этом доме и не были расписаны…
— А что вы удивляетесь? Штамп показать?
Сглатываю. Киваю.
Баба уходит в дом, быстро возвращается, протягивает.
Они расписались неделю назад.
Неделю назад, когда он ездил в командировку

— Мой брат трусливо сбежал, отец предал, а ты запер меня в этой глуши! Убей меня сразу, Басаев, или я выжгу твой форт до основания!
— Убить тебя? Быстрая смерть — это слишком легко, Даудова. Твоя семья думала, что откупилась от вендетты, бросив мне тебя в качестве живого залога. Теперь ты будешь жить здесь. По моим правилам.
— Я для тебя просто вещь! Способ унять твою злость и отомстить за Лиану!
— Ошибаешься. Вещи не смотрят на меня так, будто готовы перегрызть горло. Вчера я действительно хотел уничтожить твой род. А сегодня я уничтожу любого, кто посмеет косо посмотреть на мою жену.

Я прожила с ним двадцать четыре года.
Отдала ему молодость, имя, талант и тело, которое родило его детей. Я строила его империю, согревала его дом и учила наших детей любить отца, который всегда был слишком занят, чтобы любить их в ответ.
А в годовщину свадьбы он привёл другую женщину.
И взрослую дочь, которую скрывал от меня двадцать два года.
Пока она занимала моё место за семейным столом, в моей сумочке лежал снимок УЗИ. Под сердцем бился ребёнок, который должен был спасти наш умирающий брак.
Но муж не захотел спасать ничего.
Он назвал меня старой, толстой и ненужной. Отказался от детей, носивших его фамилию. Растоптал мою верность, превратил любовь в улику и выставил меня беременную на мороз — без денег, без дома, без права забрать даже собственную одежду.

В день нашей годовщины муж попросил меня улыбаться.

А потом привёл в наш дом молодую женщину и объявил при гостях, что собирается строить с ней новую жизнь.

Двадцать три года брака он назвал формальностью. Мой дом — своим. Мою любовь — удобной привычкой. А мне предложил подписать бумаги и уйти красиво.

Только Марат забыл: я слишком долго молчала не потому, что была слабой. Я просто верила ему больше, чем себе.

Теперь всё изменилось.

Я не буду устраивать истерик. Не стану просить его вернуться. Не позволю его новой женщине выбрасывать мои фотографии и занимать моё место в доме, который строился не только его руками.

Он думал, что в сорок пять я испугаюсь остаться одна.

Но именно в сорок пять я впервые поняла: потерять мужа не страшно. Страшно потерять себя.

И если мой бывший решил забрать у меня прошлое, дом и имя — ему придётся узнать, какой бывает женщина, которую слишком долго не замечали.