Книги по тегу «невинная героиня»: ""

— Твой брат — труп, Аника, — буднично произносит он, будто говорит о погоде. — Мои люди вывезут его в карьер через десять минут.

— Нет! Пожалуйста… не надо. Он дурак, он болен, но он мой брат. Единственный, кто у меня остался.

— Тогда спаси его, — шепчет Витто, склоняясь к самому моему уху. Его дыхание опаляет кожу. — У тебя есть выбор. Рус едет в карьер, или... ты едешь со мной.

Я замираю. Сердце колотится о ребра, как пойманная птица.

— Что значит «с тобой»? — я боюсь услышать ответ, но он неизбежен.

— В мой дом. На передержку. Пока я не решу, что с тобой делать. Ты будешь жить там, выполнять мои приказы и принадлежать мне. До тех пор, пока я не сочту его долг погашенным.

🔞 Говорят: в тихом омуте водятся черти. Я не верил. Пока не увидел её – лучшую подружку сестры.
Я думал, она просто смотрит. Оказалось — изучает.
Годами.
Каждый мой взгляд, улыбка, жест руки — у неё в книгах.
В книгах, где миллионы прочтений. Где все герои — я, а все героини — она. В самых грязных, самых волнующих позах.

***
🔥 Она думает, я злюсь? О, нет. Я только начинаю играть. По её сценарию. Но с одним изменением — режиссёр теперь я.
Следующий том она будет писать вживую. На своём теле.
Оказывается, тихий омут — не так уж тих, когда его заставляешь говорить правду.

Её отдают замуж за старшего сына горного старейшины, чтобы закрыть долг семьи. Но по дороге в аул она узнаёт: младший брат жениха — тот самый, кто когда-то спас её в городе и кого она не могла забыть. Старший — жёсткий, молчаливый, привыкший к власти. Младший — горячий, импульсивный, не умеющий скрывать чувства. Между братьями — давняя вражда, а она — единственное, что они не готовы разделить. Но в горах свои законы, и однажды ночью правила ломаются.

1995 год. Он — только что вышел из колонии, где отсидел пять лет по чужой вине. Сейчас он вернулся, чтобы забрать то, что ему принадлежит: территорию, долги, уважение. Она — дочь его бывшего друга, который предал его и сбежал. Он находит её в коммуналке, где она живёт одна после смерти матери. Ей восемнадцать, у неё ничего нет, кроме гордости, которая его бесит и заводит одновременно. Он забирает её в свой дом — не как пленницу, а как «куклу на полку»: чтобы видели, что он вернулся. Но «кукла» оказывается живой, дерзкой и совершенно не готовой молчать...

— Я не вещь.
— Нет, кукла. Ты моя вещь. И я не привык, чтобы мои вещи разговаривали.

Мой жених обещал мне красивую жизнь, но вместо этого привез в закрытое VIP-казино и хладнокровно проиграл меня за один вечер. Чтобы спасти свою никчемную шкуру, он без тени сомнения швырнул меня под ноги Марку «Коршуну» Воронову — теневому хозяину города, от одного взгляда которого у меня замерзает кровь. Теперь я — живой залог, запертый в роскошном поместье монстра, который шаг за шагом ломает мой стыд и заставляет мое тело предательски плавиться в его жестких руках. Я отчаянно ждала спасения из этого порочного плена, пока не узнала страшную правду: мой бывший возлюбленный и не собирался возвращаться, ведь я изначально была его циничной платой.

Он опасен, ему принадлежит часть города, из которого мне теперь не вырваться. Он принуждает меня… работать. На него. Его личной помощницей. Настолько личной, что я должна жить в его доме.

На столе лежал конверт. Чёрный, плотный, без марки и адреса. Только моё имя, написанное изящным, почти женским почерком.
Я вскрыл его. Внутри была одна фотография и записка.
На фотографии была девушка. Ей лет двадцать пять. Она стояла у витрины книжного магазина на Никольской, одетая в простое серое пальто и шарф. Её волосы были собраны в небрежный пучок, из которого выбились несколько прядей. Она смотрела не в камеру, а куда-то вдаль, и в её взгляде читалась такая глубокая, вселенская тоска, что у меня перехватило дыхание. Это был взгляд человека, который устал носить маску. Устал быть сильной. Устал принимать решения.
На обороте записки было написано всего одно слово: «Подчинись».
Я перевернул фотографию. На обратной стороне был адрес склада в промзоне на юге Москвы и время: сегодня, двадцать три часа.
Интрига. Кто-то знал мои вкусы. Кто-то изучал меня. И кто-то осмелился бросить мне вызов, предлагая не просто встречу, а сделку. Сделку с душой.
Я посмотрел на часы...

Я медленно подошёл к ней. Мои шаги гулко отдавались от бетонных стен. Она подняла голову. Её глаза были большими, тёмно-карими, полными страха, но также и странного, завораживающего ожидания.
— Ты пришла, — сказал я. Мой голос прозвучал низко, вибрируя в пустоте цеха.
— Вы получили письмо, — ответила она. Её голос дрожал, но был отчётливым.
— Кто ты?
— Меня зовут Алиса, — сказала она. — Мне двадцать пять лет. Я работаю архивариусом в библиотеке. И я устала.
— От чего?
— От свободы, — тихо произнесла она. — От необходимости каждый день выбирать, кем быть. От ответственности за свою жизнь. Я хочу, чтобы кто-то другой решил за меня. Чтобы кто-то сильный взял мою жизнь в свои руки и сказал: «Теперь ты моя. Теперь ты делаешь то, что я скажу».

Англия, 1893 год. Лорд Артур Гастингс, повеса и скандальный автор запрещённых романов, нанят в качестве учителя для дочери герцога — двадцатилетней Элоизы, которая читала его книги тайком и знает наизусть каждую постельную сцену. Артур должен научить её манерам и литературе. Она хочет научиться тому, о чём он писал...

— Ты мне указывать будешь, женщина?
Его шёпот обжёг холодом. Огромный, пугающий, с глазами цвета грозового неба — он ворвался в мой класс без стука и даже не посмотрел на тридцать замерших первоклашек. Смотрел только на меня.
Мне двадцать два. Я учительница начальных классов. Он — Аслан Султанович, человек, перед которым бледнеют директора.
Я должна была промолчать. Но за моей спиной дрожал его семилетний племянник.
— В моём классе командую я. Выйдите из класса.
На его шее дёрнулась жилка. Он шагнул вплотную, нависая грозовой тучей:
— Пятнадцать минут, Анна Владимировна. Жду вас в коридоре.
Дверь захлопнулась.
Я осталась стоять с колотящимся сердцем. Я только что объявила войну человеку, который не проигрывает.
И который уже решил, что я принадлежу ему.