Книги в жанре «Короткий любовный роман» по тегу «russkie-romany»

Она — учительница начальных классов. Он — глава преступного мира. Они встретились под дождём, когда он истекал кровью. Она спасла его. А потом узнала, кто он. И поклялась уничтожить. Но что, если твой враг — единственный, кто видит тебя настоящую? Что, если его прикосновение сжигает сильнее ненависти? Когда она пришла, чтобы отомстить, он уже украл её сердце. Теперь у неё нет выбора. Только он. Только дождь. Только искупление.

— Я приеду и сдам анализы, только можно всё анонимно? У меня жена есть, понимаете… — сказал он.

Я всего лишь хотела разыграть мужа и уговорила помощницу позвонить ему якобы из кожно‑венерологического диспансера.

А выяснила, что он мне изменяет.

Двадцать семь лет брака рассыпались за один звонок.

Теперь я хочу узнать всю правду о своём муже.

И он ещё пожалеет, что столько лет считал меня глупой и доверчивой.

— Ты оказалась бракованной, поэтому больше мне не нужна, — огорошивает меня муж прямо с порога палаты.
— Что это значит? — кое-как поднимаюсь выше на подушках.
— Это значит, что я нашел тебе замену по всем фронтам. Себе — жену, а нашим детям — мать…
— Ты что и детей собрался забрать?
— А ты думала, я их с тобой оставлю? Ты себя видела? Хорошо если тебе два понедельника осталось — о детях ты заботиться не можешь, как и свои обязанности жены выполнять. Поэтому я решил тебя списать в утиль. Уж прости, мне нужна здоровая кобылка рядом, а не та, которая вот-вот копыта отбросит. Если не будешь сопротивляться и подпишешь документы на развод, я так уж и быть позволю тебе видеться с детьми… раз или два в неделю.

Как только мне поставили страшный диагноз, муж бросил меня и забрал детей. Вот только кое в чем он ошибся, я не отдала богу душу спустя два понедельника, а продержалась еще два года и продолжаю бороться. И уже бывшему мужу, это, похоже, не сильно нравится.

За нашим кухонным столом напротив моего мужа сидит девушка и пьет чай из моей любимой кружки.

Молодая. Лет двадцать пять, может, двадцать семь. Длинные светлые волосы, пухлые губы, аккуратный маникюр.

На девушке обтягивающее трикотажное платье, под которым совершенно отчетливо виден округлившийся живот. Она беременна.

Картина маслом.

— Это что такое, Ярик? — задаю я резонный вопрос. — Почему твоя мать скачет по квартире и упаковывает наши с дочкой вещи, а ты гоняешь чаи с брюхатой незнакомкой?

Девушка поджимает губы, сверлит меня злым взглядом. Ярослав тяжело вздыхает.

— Поля, это Лика. Она от меня беременна. Мы с тобой разводимся, и ты с дочкой съезжаешь прямо сейчас.

Дежурный у входа в штаб даже не спросил пропуск.
— Вера Владимировна, товарищ генерал просил не беспокоить.
— Я не беспокоить, Юдин. Я жена.
Мальчишка отступил к стене. Девятнадцать лет, уши торчат из-под кепки, и он уже знает то, чего не знаю я.
Второй этаж. Ковровая дорожка, которую я сама выбирала в прошлом году, потому что старая вытерлась до ниток, а Захару было некогда. Его дверь в конце коридора. Из-под неё шла узкая полоса света.
Я положила ладонь на ручку и постояла.
— Вера.
Он рывком сел и потянул на себя одеяло. Под ним шевельнулась вторая. Села, прижимая к груди простыню, повернула голову.
Света.
— Вера Владимировна, давайте не будем.
— Пошла вон.

Переключаю волны, пока не нахожу ту, где объявляют. «Ночная Москва в прямом эфире» — у ведущей приятный голос. Я нажимаю кнопку погромче. Почему-то задерживаю дыхание. Ведущая объявляет:
— У нас на связи молодой человек. Представьтесь, пожалуйста. Вы в прямом эфире «Ночной Москвы».
— Здравствуйте, — раздаётся взволнованный детский голосок. Тонкий, звонкий. Мальчик. Не старше восьми.
Руки на руле сжимаются. Сердце пропускает удар.
— Меня зовут Никита. Мне семь лет.
Замираю обратившись в слух. Я знаю этот голос. Так же хорошо, как своё дыхание. Я знаю каждую интонацию, каждую паузу. Как он просил мороженое. Как он плакал, когда упал с велосипеда. Как шептал: «Мама, я люблю тебя», когда укладывала его спать.
Это голос Тимоши. Моего сына. Которого больше нет. Машина дёргается, я случайно нажимаю на газ. Сзади сигналят. Выжимаю тормоз, прижимаюсь спиной к креслу. Дышу часто, никак не могу выровнять дыхание. Смотрю на динамик и не верю в реальность того, что происходит.

Они заключили сделку. Он исчез, не оставив объяснений. Спустя пять лет он снова здесь — с просьбой, от которой она не может отказаться. Она соглашается, чтобы наконец узнать, что скрывалось за его уходом.

Когда муж обвинил меня в измене и выгнал из дома, я думала, что жизнь закончилась.
Я уехала. Родила сына. Научилась жить без него. Научилась не ждать.
Шесть лет спустя прошлое само нашло меня. И вместе с ним — правда, которую я так долго боялась узнать.
Теперь мне предстоит решить: вернуться туда, откуда меня однажды вычеркнули, или наконец выбрать себя.

Егор разжал пальцы не сразу. Его ладонь медленно соскользнула с тяжелой ткани пальто, оставив на сукне темный влажный след от талого снега. В глазах Бестужева мелькнуло нечто похожее на дикое, злое изумление – так смотрит человек, перед которым вдруг закрылась дверь, всегда открывавшаяся по первому щелчку.
– Ты пожалеешь, Поля, – тихо, со свистом выдохнул он через сжатые зубы. – Ты пожалеешь о каждой секунде этой ерунды, которую сейчас устраиваешь.

— Ты думаешь, сорвалась на море, загорела и стала свободной? — его пальцы больно въедаются в моё запястье, перекрывая выход из ординаторской. — Ты моя, Настя. И всегда будешь моей.

Я думала, что развод поставил точку. Но для моего бывшего мужа правила не существуют. Его преследование превращает мою жизнь в кошмар, из которого, кажется, нет выхода.

Пока в моей жизни не появился новый мужчина, моему мужу до меня не было никакого дела. Роман, холодный, влиятельный мужчина с непростым прошлым и взрослой дочерью, которая возненавидела меня на ровном месте. Он не обещает сказок, но впервые за долгое время я чувствую себя счастливой.

Вот только бывший не собирается отступать. И ради того, чтобы вернуть меня, он готов разрушить всё, что мне дорого...