Книги по тегу «восточный мужчина»: ""

🔥 КНИГА ЗАВЕРШЕНА! ПЕРВЫЕ ДНИ ЦЕНА САМАЯ НИЗКАЯ! 🔥
— Мне нужна фиктивная девушка.
— Но... почему я? — срывается с моих губ.
Босс окидывает меня взглядом с головы до ног, задерживается на моих очках, на строгом платье, на волосах, убранных в пучок. И этот взгляд, оценивающий и снисходительный, обжигает меня хуже огня.
— Потому что ты простушка, Зоя, — произносит он с жестокой прямотой. Каждое слово — как пощечина. — Никто, глядя на тебя, не поверит, что у нас все надолго. Моя семья не увидит в тебе угрозы для своих планов.

Кровь стучит в висках.
Это я-то простушка?!

Ну, хорошо. Хорошо, Амир Ибрагимович. Ты сам этого захотел. Я покажу тебе такую простушку, что вся твоя кавказская семья потеряет дар речи. Я им так понравлюсь, что они сами будут умолять тебя жениться на мне. Я очарую твоего отца, подружусь с твоей матерью и стану лучшей подругой для твоих сестер. Я заставлю их всех влюбиться в русскую «простушку». А потом... Что я буду делать потом? Посмотрим…

— Она станет моей второй женой… Смирись! — холодно звучал голос моего мужа. Я смотрела на своего единственного сквозь пелену слез.

— Ты не можешь так со мной поступить! — судорожно выдохнула я, ощущая, как земля уходит из-под ног. — В нашем доме не будет никогда второй жены, Эмир!

Мое сердце сжималось в комок, слёзы текли по щекам, размывая краски реальности.

Эмир сделал шаг вперед, подавляя своей энергетикой. Его взгляд стал ещё жестче:

— На свадьбе ты благословишь наш союз с Фирузе и помолишься, чтобы она подарила мне сильного наследника! Она то, не будет мне рожать только девочек!

— Женщина не может оставаться одна. Она вдова твоего брата, а ты единственный мужчина в семье. Ты должен ее забрать.
— Я никому ничего не должен. Он первый ее приметил, пусть теперь отвечает за нее.
Он никогда на это не согласится после того, что было между нами. Старейшины слишком наивны.
— Как он ответит, если он умер? Ты ее забираешь, это твой долг.
— Вы хотите, чтобы я жил с этой девчонкой, будто моего не было?
— Мы говорим не про любовь, а про долг. У тебя нет выбора. Забирай эту чертовку, чтобы никто ее больше не видел! Всю кровь у семьи выпила.

- Что значит ты хочешь развода? У нас в семье не разводятся! Ты меня позоришь, дрянь такая!
- Но Руслан... я... я не могу так жить. Мне больно, я несчастна.
- Тебя никто о счастье не спрашивает! Ты тупая девка и кроме меня никому не нужна!
- Я... я... - слова застряли в горле, когда Руслан поднял на меня руку.
- Ты лишь со мной, либо ни с кем! Я так сказал! А пока поживи в деревне с братьями моими! Пусть они тебя уму разуму научат!
***
Я хотела разойтись с мужем-тираном, но он не отпускал меня. Но меня похитили главный враг моего мужа и запер в глуши. С кем лучше: с мужем тираном или с похитителем?

Приехав на экскурсию в Стамбул, она не догадывалась, что вселенная приготовила ей особо изощрённую игру, отправив в далекое прошлое. Встреча с молодым султаном втягивает ее в местные интриги. Его жизнь в опасности. Враги не дремлют, выжидая подходящий момент, чтобы убить султана и захватить власть. Сможет ли она предотвратить переворот и вернуться в настоящее?

— Нам нужно поговорить, — сказал он, и эта фраза, упав между нами, запустила тёмные круги, словно камень, брошенный в воду.
— О чём? — прошелестела я.
— Сядь, — Халид кивнул на диван, а сам остался стоять посреди комнаты.
Я села на краешек, крепко сжав мокрую ткань тряпки, словно последний спасательный круг. Я смотрела на мужа уже всё понимая, но ещё цепляясь за глупую надежду. А он, нахмурившись, смотрел сквозь меня и молчал. И я не знала, что хуже – это его тяжёлое молчание или то, что я так боялась услышать.
Наконец, он потёр лоб и посмотрел мне в лицо.
— Я встретил другую женщину.
Где-то вдали что-то глухо стукнуло — может, часы, а может, моё сердце. Всё, что было до этого, всё, что мы строили, сгорело в одной этой фразе. А пепел унёс ветер.
— Как ты можешь, Халид? — одними губами спросила я.
Он не ответил. Просто стоял, отстранённый, словно уже не принадлежал этому дому, этой жизни, мне.
И я вдруг поняла — это не просто предательство.
Это конец.
И я умру без него...

— Что вы делаете… — вырвалось у меня, но моё тело предательски откликалось на его грубость, на его силу.— Это… это ошибка…
— Это не похоже на ошибку. Это похоже на чётко спланированную диверсию. Неужели, ты добивалась не этого?
Я замотала головой и попыталась вырваться, но его тело было несокрушимой стеной.
— Я… я не это имела в виду… — попыталась сказать хоть что-то, объясниться, голос сорвался, когда его бедро сильнее вжалось между моих ног. — Отпустите… — пробормотала я, в моём голосе не было убедительности. Была только неуверенность, предательство собственного тела, которое рвалось навстречу, а не прочь.
— Не могу, — прошептал он, и его губы оказались в сантиметре от моих. Его дыхание, тёплое и неровное, смешалось с моим. — Ты же сама сказала. «Вы можете воспользоваться им прямо сейчас, если захотите»... И я хочу.

Все пошло не по плану. Абсолютно ВСЕ.
Я планировала сдать зачёт своему преподу по психологии.
Но сдалась сама.
В его власть.
В его порочные руки.

— Ты думаешь, можно приехать сюда с деньгами и купить нашу честь? Нашу память? — его голос был тихим, как скрип снега под лапой барса, но от этого не менее опасным.

— Я думаю, что артефакт должен быть в музее, а не пылиться на полке, — парировала она, гордо вскинув подбородок. — Это называется сохранением истории.

Он шагнул ближе, и воздух вокруг зарядился напряжением. Он был так близко, что она чувствовала исходящее от него тепло.

— Хочешь сохранить нашу историю? — прошипел он. — Тогда проживи ее. Семь дней. По нашим законам. Докажи, что твое уважение — не пустые слова.

— Это шантаж.

— Это предложение, от которого ты не откажешься. Потому что иначе ты уедешь ни с чем. И твой музей никогда не получит «Сокола Рассвета».

Сделка или чувства? Брак по расчету, диктуемый отцами, или цунами эмоций? Наиль — избалованный принц, привыкший к восхищению. Алина — умная и независимая девушка, мечтающая о любви. Их встреча началась с похищения. Чем закончится яркая история — холодной сделкой или страстью, которая изменит всё?

Ибрагим входит в комнату, как обычно недовольный.
— Беру третью жену. Молодую, здоровую. А тебе даю год, - отчеканивает каждое слово муж, скользя по мне злобным взглядом.
— Год на что?
— На ребенка. Родишь — останешься. Не родишь — вали к отцу. Объясняй ему, почему мужа не устроила.
—Но… может, нам обоим нужно к врачу? Нужно провериться….
Он бьет кулаком по столу, не дав закончить мысль.
— Мне?! Да я здоров, как бык! Это ты бесплодная! Пустая! Первую я не трону, она старая, стыдно будет перед людьми. А тебя... тебя выброшу и не вспомню. Содержать двух бесполезных баб я не намерен.

Пять лет брака. Пять лет я вторая жена. Пять лет без детей.
Поэтому сегодня я делаю немыслимое. Втайне от мужа записываюсь к гинекологу в частную клинику. Ибрагим всегда запрещал врачей.

Трясущимися руками открываю дверь кабинета — и застываю.
Передо мной стоит мужчина. Кавказец. Врач-гинеколог.