Читать и слушать книги

Она — профессиональная охотница за богатыми мужчинами. Он — скромный бармен, случайно принятый за миллионера. Одна ночь в роскошном отеле, одно утреннее разоблачение, один побег — и, казалось бы, всё должно закончиться. Но Алексей, впервые в жизни полюбивший по-настоящему, не готов сдаваться. Он бросает всё и летит за Верой на юг, не зная, что эта поездка перевернёт его жизнь

— Девушка в платье из той компании, — кивок в нужную сторону. — Кто она?

— Чё, понравилась? — лукаво щурится Филипп, улыбаясь.

Рэйвен вцепляется взглядом в девушку, которая уже перестала смеяться и теперь активно подключилась к разговору с друзьями, зависает на её стройных ногах и думает о том, что теперь он точно купит себе мотоцикл. Какой-нибудь хороший, чтобы этой космической девчонке было удобно на нём сидеть.

— Она станет моей женой, — только и может сказать Рэйвен внезапно охрипшим голосом.

Рэйвен Мейер, настоящий плохой парень и сын главы мафии, возвращается в Берлин после учёбы за границей, внезапно встречая любовь всей своей жизни

СЮЖЕТНЫЕ МЕТКИ: любовь с первого взгляда; плохой парень; забота и поддержка; соблазнения/ухаживания; сцены 18+; здоровые отношения; счастливый финал

Алина печёт торты, тащит бизнес, детей, мужа-красавца и кота-наглеца. А муж тем временем завёл любовницу, тайный счёт и план «обобрать жену». Но Алина — не десерт, её просто так не съешь. Она решила: если уж печь, то так, чтобы кое-кому стало очень горячо. С разоблачением, кремом и полным фиаско виновника.
В её кондитерской есть всё: торты, характеры и серый кот с чувством справедливости. А у мужа теперь — развод, любовница-истеричка, стресс и челюсть деда в списке личных врагов. Сладкая месть... А на десерт Алину ждет новая любовь. И не только)

Я нахожу его случайно. Просто хотела отнести пиджак в химчистку, который Андрей надевал в прошлую пятницу. Сунула руку в карман по привычке, бумажный прямоугольник. Тёплый, чуть помятый. Ресторан «Оливье». Пятница, 7 ноября. Столик на двоих.
Я стою посреди гардеробной и смотрю на него так долго, что буквы начинают двоиться. В прошлую пятницу Андрей написал мне в половине седьмого: «Задержусь. Совещание затянулось, не жди с ужином». Может, встретился с партнёром по работе, — говорю я себе. — Может, клиент позвал. Может, не хотел объяснять. Может...
Я гнала эти мысли. Говорила себе: ты слишком много работаешь, Вика. Ты устала. Ты ищешь проблему там, где её нет. У вас красивая жизнь. Красивый дом. Он любит тебя.
Любит? Я смотрю на чек. В абсолютной тишине нашей красивой спальни, принимаю решение — твёрдое, как фундамент нового дома.
Сначала — я всё узнаю. А потом — видно будет.

— Дим, ну посмотри же на меня, — голос Алины игривый.
Я краем глаза заглядываю в щель.
— Вижу, — протягивает мой муж. — Округлилась моя девочка. Красивая такая стала. Налитая.
— Дурак, — Алина смеётся. — Ты рад?
— Конечно, я рад, — он гладит её живот. — Как там наш малыш?
— Толкается, — шепчет она. — По ночам особенно. Не даёт спать. Такой же активный, как папочка.
Я замираю, задерживаю дыхание, только бы не выдать себя.
— А ты уверена, что мальчик? — спрашивает Дима, не убирая руки с её живота.
— Чувствую, — она целует его в щёку. — Я всё чувствую, Дима. Я даже чувствовала, что мы будем вместе, ещё когда ты на Ленке женился. Всегда знала. Просто ей по глупости достался, по молодости. А потом понял, что я твоя настоящая.
— Алина... — начинает он, но она целует его.
А потом продолжает:
— Дим, а когда ты скажешь ей? Скоро прятаться станет невозможно. Все начнут замечать. Я не хочу скрываться, как какая-то любовница на содержании.

Говорят, запах кулис не забывается никогда.
Я убедилась в этом в свои восемь лет, когда мама впервые привела меня на спектакль городского театра — маленького, провинциального, с облупившейся позолотой на балконных перилах и бархатными креслами, продавленными тысячью чужих судеб. Мы сидели в третьем ряду, и я не смотрела на сцену. Я смотрела в темноту за кулисами — туда, где мелькали тени, где кто-то шептал слова роли, где пахло деревом, пылью, лаком и чем-то ещё — неуловимым, живым, почти священным. Этот запах забрался мне под кожу и остался там навсегда.
Сейчас мне двадцать семь.
Я стою за кулисами другого театра — столичного, с отремонтированными перилами и современным световым оборудованием — и дышу точно так же, как тогда. Глубоко. Жадно. Будто воздух здесь другой. Наверное, так и есть.

Он — боец, привыкший к боли и победам. Она — девушка, которая едва сводит концы с концами. Их миры никогда не должны были пересечься, но судьба распорядилась иначе. Один взгляд, одно прикосновение — и все меняется.
Коридоры бойцовского клуба сливались в одно пятно, пока я не врезалась во что‑то твердое, будто каменную стену.
Передо мной стоял мужчина — высокий, широкоплечий, с суровым взглядом и свежими ссадинами на костяшках. Боец. Настоящий. От него веяло силой, которая заставила меня замереть на месте.
— Ты в порядке? — раздался низкий, грубоватый голос с легкой хрипотцой, от которого по спине пробежали мурашки.
Невольно сглотнула, чувствуя, как краска стыда заливает щеки.
— Простите, я… я заблудилась, — пробормотала я. — Ищу тренировочный зал № 3, там занимается Тимур Титов.
Он окинул меня быстрым взглядом — не насмешливым, а скорее внимательным.
И слегка улыбнулся. Его лицо сразу стало добрее:
— Бывает. Здесь легко потеряться, если впервые. Пойдемте, я вас провожу.

…Подхожу к машине.
Стёкла запотели изнутри.
Берусь за ручку задней двери.
Тяну.
Мозг в такие секунды работает странно. Он просто фиксирует – холодно, чётко, без комментариев.
Муж.
Девушка.
Заднее сиденье.
Испуганные глаза – оба смотрят на меня, и в этих глазах одно и то же: они не ожидали. Они думали, что здесь темно и тихо и никого нет. Они ошиблись.
***
За спиной слышатся шаги – медленные, шаркающие. Мужчина с мятым пакетом останавливается в нескольких метрах.
– Извините, – говорит он хрипло. – Не найдётся... ну, еды какой или одёжки, а?
– Едой не помогу, – говорю я. – А одежда ненужная есть.
Нагибаюсь в машину и методично, не торопясь, собираю с пола всё, что там лежит. Рубашка. Пиджак. Что-то ещё тонкое и скользкое – платье. Трусы. Всё.
– Что ты делаешь?! – Денис вдруг обретает дар речи.
Я протягиваю мужчине все вещи. Он берёт, не задавая лишних вопросов, запихивает в пакет с видом человека, которому неожиданно повезло, и бредёт дальше.
Я захлопываю дверь.

Анне Ковалёвой тридцать семь. Она успешный архитектор, мать двоих детей, жена человека, с которым прожила восемнадцать лет. У неё уютный дом, любимая работа и привычная, размеренная жизнь. Анна уверена: так будет всегда. Но однажды муж приглашает её в ресторан и за десертом сообщает, что уходит к другой. Ей двадцать шесть. Она работает в его компании. Это длится уже полгода.

Мир Анны рушится в один вечер.

- Я с тобой - как в тюрьме, Ир… Не хочу я в сорок пять чувствовать себя за решёткой и понимать, что вот-вот сдохну!
- Это из-за неё? Той молоденькой девчонки? Ей двадцать всего, Серёж…
Муж сообщил мне, что задыхается рядом, хотя мне казалось, что наш брак длиною в двадцать пять лет - это счастье.
- Да хоть сорок… Она - дочь Анжелы, ее копия. Копия моей бывшей, которую я до сих пор люблю, понимаешь? Это шанс начать жизнь заново!

Муж хочет перекроить свою судьбу, а я - остаюсь за бортом.
Наш брак для него тюрьма и он хочет на свободу.
А я для него лишь досадная помеха.
От которой он готов избавиться любым способом…