Книги по тегу «очень эмоционально»: ""

Он назвал меня «удобной».
Он выставил моё тело на посмешище.
Он сказал: «Никто не захочет такую, как ты».
А потом пришёл ОН.
Тот, кого я предала пятнадцать лет назад.
Тот, кто помнит каждый изгиб моего тела.
Тот, кто шепчет: «Я хочу тебя всю, такую, какая есть».
Влад Северьянов, мой «тёмный принц», предлагает мне месть, брак и корону.
А взамен он хочет меня всю. Мои сто килограммов страха. Моё сердце, которое я поклялась больше не отдавать.
Я думала, это будет война. но когда он смотрит на меня, я понимаю, что это будет еще и любовь.
Любовь такая же полная, как я сама.
Любить так без оглядки, мстить так до конца.

Зал пахнет белыми лилиями и деньгами. Кирилл стоит у окна с бокалом и разговаривает с Дмитрием Фоминым, своим давним партнёром. Она появляется в дверях в четверть девятого.
Яркая. В платье цвета старого золота, которое чуть длиннее, чем нужно. На шее золотая цепочка, волосы убраны небрежно, несколько прядей выбились. Полина Крот. Журналист, пишет об урбанистике и девелопменте.
Я смотрю нас них. Полина что-то говорит — я не слышу, стекло толстое. Он отвечает. Его рука поднимается и убирает прядь с её лица. Медленно. Она не отстраняется. Он наклоняется. И целует её. Долго — несколько секунд, которые я считаю не дыша. Её рука поднимается и ложится ему на грудь.
У меня в груди — тишина. Странная, абсолютная тишина. Я достаю телефон.
Руки не дрожат. Навожу камеру. Нажимаю. Щелчок беззвучный. На экране снимок. Чёткий. Он и она. Угол террасы, оранжевый свет, его рука в её волосах.
Возвращаюсь в зал. Сажусь рядом с Ларисой.
— Всё хорошо? — спрашивает она.
— Да, — говорю я.

— Лия! — бросаюсь за дочкой.
Белая курточка мелькает среди людей. Не успеваю поймать, как вдруг врезается в чью-то ногу. Поднимает растрепанную головку, смотрит вверх. Я тоже...
И замираю. Не вижу никого, кроме него.
Он смотрит на нее. На меня. Опять на нее... и все понимает.
Сердце дрожит где-то в груди, словно туго натянутая струна. Два года я жила в страхе, что он когда-нибудь вдруг появится и заберет ее. Он имеет на это право. Потому что я – лишь суррогатная мать. Мать, которая должна была исчезнуть после родов.
А теперь мы стоим друг перед другом. И я не знаю, что скажу. И смогу ли вообще что-то сказать.
— Лиза... — его голос теплый, чуть хриплый, как кофе с корицей — горьковатый, пряный, оставляющий после себя теплое послевкусие.
Сердце останавливается. Хватаю дочь на руки.
— Извините, вы, кажется, ошиблись, — говорю ровно.
Миную его, как обычного прохожего, и чувствую на лопатках взгляд. Пристальный. Горячий. Слишком знакомый.

Ты родишь ребёнка от моего сына», — сказал он, даже не спросив меня. Я — горничная в его доме. Он — мой хозяин. Властный, статный, невозможный. Я тайно люблю его несколько лет. А он заявляет, что мне нужно переспать с его капризным сыном, потому что «пора продолжать род». Я хотела отказаться. Но он смотрит так, что у меня подкашиваются колени. И я понимаю: отказывать ему я не умею. Ни в чём.

— Отец мне все рассказал.
Стою, замерев от ужаса и прижав руки к груди.
— Зачем? — перевожу взгляд на свекра.
— Ты заслуживаешь большего. Намного большего.
Мой муж встает и делает шаг ко мне.
— И мы дадим тебе это. Вместе с отцом.

Мы поехали на турбазу. Никаких экзаменов — только река, костёр и чувство полной свободы. Я не знала, что та ночь на пляже перевернёт всё. Встреча с тремя незнакомыми парнями могла испугать меня, но вместо страха я почувствовала жгучее любопытство и желание, которому не смогла противиться. Они оказались терпеливыми, нежными и настойчивыми, а я — стеснительной, но готовой довериться. Я переступила через свои комплексы, научилась говорить «да» своим желаниям и провела ночь, которую не забуду никогда.
Добровольно, страстно, без капли сожаления.

— Прекрати, — твёрдо сказала я, поднимая на Данила хмурый взгляд.
Он лишь усмехнулся, чуть качнулся в сторону — и снова преградил мне путь.
Я сжала губы, сделала шаг влево — он повторил движение. Ещё попытка — тот же результат. Внутри закипала злость, смешанная с чем‑то ещё, от чего по спине бежали мурашки.
— Данил, хватит! — я повысила голос, но он лишь приподнял бровь, явно наслаждаясь ситуацией.
— А что «хватит»? — он сделал шаг ближе, сокращая и без того небольшое расстояние между нами. — Ты так забавно злишься. Прямо как котёнок, который хочет выпустить коготки, но боится.
— Не сравнивай меня с котёнком, — прошипела я, отступая назад, пока не упёрлась ногами в край стеклянного столика.

— Просто скот, а не друг. Всё из‑за тебя, Ден! И я целый час стояла у алтаря, пока ты где‑то тусовался.
— Во‑первых, — Ден неожиданно прижимает меня к стенке. — Не тусовался, а хотел помочь освободиться от гнёта родителей. Во‑вторых, не скотина, — откидывает дурацкую фату с плеча… вызывает толпу незваных мурашек. — И я не твой друг, Кать. Больше нет. Я твой муж, привыкай.
Смеюсь ему в лицо, истерика подкатывает к горлу.
— Да я б удачней вышла замуж, если б пошла за коня. У него в стойле хоть крыша над головой не дырявая.
— Это намёк на сеновал? Если нет, так, пожалуйста, дверь открыта.

Родители решили выдать меня за Дена в наказание. А ещё, чтобы проучить за разгульный образ жизни, отняли полагающееся состояние. Но я не так проста. Сбегу от фиктивного мужа! Например… к отцовскому конкуренту! К загадочному миллионеру, о котором ходит дурная слава извращенца. Вот только колечко на пальце давит… Наш бракованный с Деном союз…

— Любимый, будешь кофе? Я приготовила твои любимые блинчики, а вчера купила баночку малинового варенья в том маленьком магазинчике на углу.
Я знала, что ты больше никогда не ответишь, но все равно спрашивала каждый день, словно выполняла привычный ритуал, который помогал моему маленькому миру не рухнуть окончательно.
Я налила две чашки кофе, взяла свою и подошла к окну. Взглянула вниз, на дорогу, на то самое место. Еще недавно на обочине была припаркована наша старая Ауди, ты ждал меня в ней. Потом ее, искореженную погрузили на эвакуатор, а тебя, накрытого простыней, в машину скорой помощи. И все потому, что я опоздала. Я. Опоздала. Слезы капнули в чашку с горячим напитком. Я уже привыкла пить кофе с соленым привкусом.

— Выпустите меня, — говорю твёрже, чем чувствую. — Я никому не скажу. Просто откройте дверь.
— Нет, — коротко отвечает первый. Просто. Без объяснений.
— Это не обсуждается, — добавляет второй, блондин, делая ещё шаг ко мне. — Расслабься. Обещаем, тебе понравится.
Он останавливается в шаге от меня. Берёт прядь моих волос, проводит между пальцами, подносит к лицу. Вдыхает.
— И пахнет вкусно, — выдыхает он мне в шею.
***
Мне изменили. Бросили. Заставили чувствовать себя никем. Подруга решила, что лучший способ забыть — это переспать с другими.
Но она перестаралась. Вместо одного — трое. Вместо свидания в кафе — номер люкс с закрытой дверью. Вместо романтики — грязные, жёсткие, обжигающие руки, которые трогали меня везде.

Но хуже всего даже не это. Хуже, что мне понравилось.