— Отпусти меня, сволочь! Я видела, как ты убил того человека! У меня есть доказательства!
—Ты думаешь, здесь кто-то посмеет тронуть шейха аль-Рашида? Ты в моей стране. На моей земле. И теперь — в моих руках.
— Я журналистка! Когда обо мне узнают...
—Никто не придёт тебя спасать, Анна. Никто. Ты сама это понимаешь.
— Что ты собираешься со мной сделать? Убить, как того парня?
— Грохнуть тебя было бы слишком скучно. У меня другие планы.
— Какие планы?! Я не боюсь тебя!
— Врёшь. Ты дрожишь. Но это не всё, что ты чувствуешь, верно?
— Я ненавижу тебя...
— Ненависть и страсть, Анна, — две стороны одной медали. Скоро ты поймёшь разницу. В моей постели.
— Никогда! Я скорее умру!
— У тебя есть выбор: стать моей женой — жить в роскоши, носить мои бриллианты, спать в моих шелках... и подчиняться каждому моему слову. Или стать моей пленницей — и обслуживать моих людей. По одному. По десять. Пока не сломаешься.
— Это не выбор!
— Это твоя новая реальность.

— Ты что, на прогулку в таком виде пошла? Смерти захотела? — его голос низкий, властный и обжигающе четкий на фоне воя ветра. Он режет слух, этот голос. Не оставляет места для сомнений — тут главный он.
Вопрос настолько абсурден в моей текущей ситуации, что во мне автоматически срабатывает система «самооборона сарказмом», вшитая на уровне инстинкта. Я поднимаю голову, пытаясь придать своему лицу хоть каплю достоинства несмотря на то, что вся трясусь как осиновый лист, а нос, наверное, имеет жизнеутверждающий синюшный оттенок.
— Нет, на конкурс снеговиков, — выдает мой язык, пока мозг еще грузится. — Выиграла?
Незнакомец делает шаг ко мне. Боже, он огромный вблизи. На голову, нет, на полторы головы выше меня.
— Конкурс окончен, — произносит он так же строго, но в его интонации появляется стальная нота, не терпящая возражений. — Пойдем со мной. Если, конечно, не хочешь стать главным призом.

– Я не хочу быть вашей женой!
– За тебя решил отец.
– Отмените сделку! – умоляюще говорю. – Скажите, что я не понравилась вам!
Друг отца нависает. Смотрит в мои испуганные глаза.
– С чего ты так решила?
– Вы… вы старше! Я никогда не полюблю вас!
Он крепко цепляет мой подбородок.
– А кто сказал про любовь? Ты согреешь мою постель, как я захочу. И родишь наследников.

— Ты уже несколько недель моя сотрудница, — говорит он. Его голос низкий, ровный, без эмоций. Он не спрашивает. Констатирует. — Теперь будешь моей. Точка.
Это не объяснение. Не просьба. Не ухаживание. Это — акт. Чистое, ничем не прикрытое утверждение власти. Пометка территории.
Владлен наклоняется, и его руки, сильные и уверенные, берут меня за плечи. Его прикосновение обжигает даже через ткань. Я инстинктивно пытаюсь отпрянуть, но его хватка железная.
— Не... — вырывается у меня хриплый шепот. Протест. Мольба. Он игнорирует его.
Мужчина притягивает меня к себе, и его губы находят мои. Это не поцелуй. Это захват. Это заявление прав. В нем нет нежности, нет пробуждения. Есть только власть, горьковатый привкус его желания и абсолютная, всесокрушающая уверенность.

— БОЖЕ! — Катя издаёт звук, средний между торжеством и паникой. — Это ОН!
— Кать, подожди…
Она рывком отрывает меня от стены, и мы ныряем в кипящую толпу.
Он поворачивает голову, и его взгляд, скользящий по толпе, вдруг…Останавливается. На мне.
На секунду в его зелёных глазах появляется нечто, кроме отстранённого любопытства. Вопрос. Или удивление.
Катя делает последний рывок, и мы падаем, как два неуклюжих тюленя, на самый край его личного пространства.
— Хаай! Ю ар Сэмюэль? Ви ар… биг фэнз! — Катин голос звучит на два тона выше обычного, и её английский, выученный по сериалам, кажется таким же липким, как воздух вокруг.
Он смотрит на неё секунду, и я вижу, как в его зелёных глазах мелькает знакомая тень. Тусклая вежливость. Он видел таких, как Катя, тысячу раз.
— Можно просто Сэм, — говорит он по-русски. Немного с акцентом. — А тебе здесь нравится? — спрашивает он, и вопрос адресован только мне.

- Можем мы как-то договориться? - спрашиваю одного из мужчин.
- Договориться о чем, новенькая?
- О том, чтобы вы с Маратом перестали ко мне приставать.
Андрей улыбается. Но улыбка эта обмануть не может. Она хищная. Как и он сам.
- И каковы твои предложения? Я не пристаю, а что взамен?
- А вы что-то хотите? - спрашиваю несмело.
- Во-первых, хочу, чтобы на ты перешла, новенькая.
- А во-вторых?
- Чтобы кое-что сняла с себя.

Я попала в закрытый клуб в качестве официантки. Мои клиенты: бизнесмен и бандит - очень испорченные мужчины, которые не знают слова нет. И которые решили получить меня любой ценой. Одну на двоих.

Пока я замешкалась, сзади меня вышли мужчины, которых я уже видела, и один из них схватил меня за шею. Рюкзак мешал ему прижать меня ближе.
— Чей ты парень? Почему сбежал?
— А одежда, посмотри, какая! У нас такой не было отродясь, — я посмотрела на себя и вспомнила, что заклёпки и куча карманов моей куртки вряд ли были похожи на одеяние мужчин.
— Он мокрый, — сказал кто-то, сжав мою куртку с правого бока.
— Только не говори, что купался в водах познания! — закричал мужчина, доставая свой меч из ножен и упирая острие мне в горло. Ему было на вид лет тридцать пять, длинные светлые волосы спадали на плечи, а ростом он был выше меня сантиметров на тридцать. Я осмотрела остальных и пришла к выводу, что они тоже не отставали по комплекции, но всё-таки были поменьше.
#Хеппиэнд
#Горячо и откровенно

— Станешь моей.
— Ты шутишь?
— Сделка. Ты играешь мою девушку перед семьей, я даю тебе крышу на праздники. Условие одно, не влюбляться.

Он — звезда хоккейной команды, любимец девушек. Говорит, что его не интересуют такие, как я.
Я — простая девчонка, оставшаяся без жилья под новый год.
Одна комната. Две недели. Запрет на чувства.
Днем — идеальная девушка для его семьи.
Ночью — его горячее дыхание рядом, и все запреты стираются…
Кто сорвется первым… и что будет после.

– Алиевы не разводятся! Ты моя. Забыла в чём клялась на свадьбу? «Пока смерть не разлучит нас»!
– Я тебя не люблю, Рахмед. Когда-то любила, очень. Но уже нет.
Муж выжег меня, остался лишь пепел. Предательство. Измена. Другая жена. Он никогда меня не любил.
Теперь единственный мужчина в моей жизни, которого я люблю – наш сын. И, слава Всевышнему, Рахмед о нём ещё не знает…
– Я виноват перед тобой, Марьям.
Рахмед делает шаг, и я не верю ушам. Неужели… мой грозный муж в разлуке научился просить прощения?
– В том, что был с тобой слишком мягок. Что не воспитывал тебя, жена. Ну ничего. Теперь научу тебя как следует. По ночам ты будешь стонать, как и прежде. Я буду брать то, что принадлежит мне по праву. А ты – рожать детей и угождать мне. Собирай шмотки. Ты возвращаешься.

- Стефания, хотите стать моей девушкой? - Суровый босс оглядывает меня с ног до головы.

Это что, шутка такая? Мужчина неземной красоты предлагает мне, пышечке, встречаться?! Вроде новый год на носу. А не 1 апреля!

- Простите, Роберт Викторович, я не поняла, – бормочу, чувствуя, как щеки краснеют.

- Мне нужна девушка. На время. Надеюсь, вы не подумали, что я всерьез рассматриваю вас как потенциальную…спутницу, – его губы слегка кривятся в снисходительной улыбке. – Я предлагаю вам СЫГРАТЬ эту роль.
***
Мне предстоит сыграть девушку босса перед его семьей. Провести семь дней рядом с чертовски обаятельным мужиком. Кажется, эта новогодняя неделя грозит стать самой незабываемой в моей жизни...