Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «lyubovnye-romany-skachat»

— Ты мне не нужна, Таня. Ты была здесь только потому, что чувствовала вину. Иди, живи свою жизнь. У тебя была возможность быть рядом. Ты выбрала уйти.
Я приехала на похороны сестры, чтобы попрощаться. А встретила его. Мужчину, которого любила, пока он не стал мужем моей сестры. Теперь он вдовец, у него двое детей, и он ненавидит меня.
Он думает, что я предала их. Что я сбежала. Но он не знает всей правды. Не знает, почему я ушла. Не знает, что я носила его в своём сердце все эти годы.
Я не хотела оставаться. Но когда его дочь протянула ко мне руки, я поняла: я не могу снова уйти. Я должна остаться. Даже если он никогда меня не простит.

Это драматическая история любви двух людей, что провели в разлуке более 20 лет,. Свою любовь они смогли очень бережно пронести через все эти годы, не зная ничего друг о друге. За это высшие силы подарили им надежду на заслуженное счастье.

Глава 1. «Лифт, или Как я впервые почувствовала себя живой за десять лет (и чуть не стала героиней с рейтингом 18+ среди жильцов)»
Девчонки, если вы сейчас сидите с чашкой чая, в халате, с ребёнком на коленях и думаете: «Ну вот, опять одна» — прекратите. Потому что я — та, кем вы можете стать. Не мамой. Не женой. А женщиной, которая чуть не занялась сексом в лифте с соседом-турком, которого зовут как персонажа из сериала на ТВ‑3.
Меня зовут Алла. Мне 42. Я мать двоих. Жена одного (но он сейчас в командировке, и, честно, не факт, что вернётся). И, похоже, главная героиня романа, который я не заказывала, но уже читаю с замиранием сердца.

Я ехала к подруге зализывать раны после расставания. Вместо этого — заглохла машина посреди леса, навигатор сдох, а на улице стемнело.
И дверь мне открыл он. Огромный, угрюмый дровосек, живущий в одиночестве. Вместо «проходи» — «Заблудилась, курица?»
Я думала, переночую и уеду. Думала, он меня бесит. Думала, что его тяжелый взгляд и грубые руки меня не трогают.
Врала.
Теперь я в его доме, в его футболке, в его пространстве. И с каждым днём между нами всё меньше воздуха и всё больше искр.
Он не говорит лишнего. Он просто смотрит так, что у меня подкашиваются ноги. И, кажется, еще немного — и он сорвётся.

После смерти бывшего мужа Алиса Арго внезапно становится главной подозреваемой — и самой обсуждаемой женщиной города. Алисе предстоит выяснить, кто пытается её подставить, вернуть себе имя и понять, кому из двух мужчин — Микаэлю или Демьяну — можно доверять.

Десять лет назад Анна потеряла человека, которого любила больше всего.
Они поссорились. Она ушла, уверенная, что завтра они помирятся. Но завтра Эйдана уже не стало.
Осталось только одно непрослушанное голосовое сообщение длиной в восемь секунд. Анна удалила его той же ночью, не выдержав собственного горя.
Спустя десять лет сообщение появляется снова.
Тот же чат. Тот же голос. Тот самый Эйдан.
Сначала Анна думает, что это невозможно. Но следующей ночью приходит новое голосовое. Потом ещё одно. И каждое возвращает её всё дальше в прошлое, туда, где Эйдан ещё жив.
Анна отвечает.
Она не знает, кому пишет — призраку, памяти или самой себе. Знает только одно: с каждым сообщением что-то в её настоящем начинает меняться. Незаметно. Необратимо.
А потом происходит то, во что невозможно поверить.
Но чудеса не бывают бесплатными. И то, что Анна получает взамен своей любви, окажется совсем не тем подарком, о котором она мечтала все эти десять лет.

Он остановился. Посмотрел на меня. Дождь шумел вокруг.
— Вера. Можно я провожу вас до дома? До метро ещё далеко, а вы промокнете.
Я кивнула. Мы шли ещё двадцать минут. Он рассказывал про средневековые манускрипты, про то, как в одном монастыре монах переписал весь псалтырь и на последней странице написал: «Слава богу, это наконец закончилось». Я смеялась. Он улыбался. И дождь кончился, а мы всё шли.
У моего подъезда он остановился.
— Вера. Я хотел бы пригласить вас на ужин. Не в столовую. В настоящее место. С вином и свечами. Это слишком самонадеянно?
— Нет, — сказала я. — Это прекрасно.
Он поцеловал мне руку. Губы были тёплыми. Я стояла в подъезде и смотрела, как он уходит, и сердце билось так, как не билось лет десять.
Ужин был в пятницу. Маленький ресторан, свечи, тихая музыка. Он говорил о своей работе, я — о своей. О том, как я люблю Бронте и ненавижу, когда студенты путают «their» и «there». Он смеялся. Я тоже. Вино было тёмным и терпким.
Когда мы вышли на улицу...

«— Никогда не смей прятаться от меня. Твоё тело создано для моих рук, и я больше не намерен притворяться твоим доктором... Теперь ты моя женщина, Алина, вся до последней капли».
Предательство мужа разрушило мир двадцатилетней Алины. Брошенная ради худосочной любовницы, растоптанная жестокими словами о её «неидеальной» фигуре, она закрылась от мира в бесформенных балахонах, боясь собственного отражения в зеркале. Но когда внезапная боль приводит её на прием в престижную клинику, за белой ширмой её ждет не просто осмотр, а встреча с судьбой.Тимур Гасанов — харизматичный акушер-гинеколог с опасным кавказским темпераментом и безупречными манерами. Однако на пути к их страсти встают призраки прошлого и опасная тень внутри самой семьи Гасановых — младший брат Тимура, привыкший забирать чужие трофеи.

Алиса услышала его музыку случайно. В четверг, в маленьком баре на окраине города, куда зашла погреться. На сцене — мужчина с гитарой. Голос низкий, бархатный, с надломом. Он пел о том, как теряет кого-то. О том, как тишина громче крика.
Она узнала его по рукам. По тому, как он держал гриф. По родинке на запястье. Кирилл. Её Кирилл. Три года назад он ушёл в музыку, в гастроли, в другую жизнь. Сказал: «Я не могу быть чьим-то. Я принадлежу песням».
Она сидела за угловым столиком и слушала. Он не видел её. Пел, закрыв глаза. А она смотрела и думала: «Неделя. Дай мне неделю».
После концерта она подошла к сцене. Он убирал гитару в футляр. Поднял глаза. Замер.
— Алиса?
— Привет, Кир.
— Ты... как ты здесь?
— Случайно. — Она не врала. — Ты хорошо поёшь.
Он усмехнулся. Усталая, кривая усмешка.
— Спасибо. Ты... хорошо выглядишь.
— Ты тоже. Худой только.
— Гастроли.
Тишина. Она повернулась, чтобы уйти. Он окликнул:
— Алиса. Подожди. Может... кофе?
Они сидели в гримёрке, пили остывши

— Ты боишься, что нас увидят? Или боишься, что я сделаю с тобой прямо здесь?
Он прижал меня к перилам веранды. Его пальцы уже скользили по моему бедру, а за дверью, в гостиной, спал его отец — мой жених. Я задохнулась:
— Илья, прекрати, он может проснуться…
Он наклонился к моему уху — нагло, но с той самой хрипотцой, от которой у меня подкашиваются ноги:
— Тогда не сдерживайся. Но помни: ты моя. С той самой ночи.
Это был ходячий ураган, который ворвался в мою идеальную жизнь и смел её к чёртовой матери.
Одна ночь, которая должна была стать ошибкой. Я думала, что смогу забыть, но он он не отступит.
Теперь он ловит меня в коридорах. Дразнит. Смотрит так, будто я уже принадлежу ему. И я сдаюсь — потому что рядом с ним впервые за долгие годы чувствую себя живой.
Это не интрижка. Это наваждение. Сладкий грех, который грозит разрушить всё.
Но, кажется, я больше не хочу быть правильной.