Книги в жанре «Короткий любовный роман» по тегу «russkie-romany»

– Мы не оказываем таких услуг, извините. Я вас провожу.

– Спасибо, я сама найду выход, – она встала и ушла, хлопнув дверью, яростный стук каблуков стремительно удалился.

Я сказал то, что должен был сказать. Но её глаза зацепили внутри что-то такое тоскливое, волчье, что-то похожее на чувство стаи, когда дерёшься вдвоём против всех, спиной к спине с самым надёжным бойцом, и ничего не боишься, и ни о чём не жалеешь, хотя точно знаешь, что можешь сегодня умереть. Я был бы рад умереть рядом с ней.

Из окна было видно центральный вход в здание, я подошёл и стал ждать, она вышла, маленькая дерзкая фигурка на огромной пустой площади между клумбами роз. Она сама была как цветок – шипы во все стороны, нежный бутон внутри. Было физически больно смотреть, как она уходит всё дальше, хотелось догнать, схватить и сделать для неё всё.

- Не поеду я никуда! Машину испачкаю! А ты если хочешь, сама иди!
Мой муж высаживает меня из машины в адских курмышах, прямо в грязь и в лужи! Бросает прямо на обочине в промзоне! Тут интернет не ловит, я даже такси вызвать не могу и пешком куда идти не знаю! Да тут и не пройти, если только вплавь, все дороги разбиты, лужи полметра в глубину! А тут нас тётушка моя в гости ждёт!
А я так хотела, чтобы мы хоть иногда как пара ездили в гости в моим, а то я всё одна да одна…
И, как назло, какой-то идиот обдаёт меня из лужи с ног до головы!
- Вас подвезти, красавица?
Возле меня тормозит грузовая «ГАЗель». На меня смотрит симпатичный мужчина с хитрым прищуром Челентано.
Не садись в машину к незнакомцам, говорите? А вот назло мужу отморожу уши и сяду!

В 45 лет её жизнь закончилась.
По крайней мере, так ей сказали.
— Я больше не люблю тебя. У меня другая.
Один вечер. Один чемодан. И пустая квартира, в которой слишком тихо.
Муж ушёл. Сын вырос и живёт своей жизнью. А она… осталась одна.
Без смысла. Без опоры. Без себя.

Пока однажды, разбирая старые вещи, не нашла… свои холсты.

Те самые, на которых осталась она — настоящая.
Та, которой когда-то запретили быть.

И когда в её жизни появляется мужчина на 10 лет младше,
который говорит простое: «Это красиво» —
всё начинает меняться.

Слишком быстро.
Слишком страшно.
Слишком по-настоящему.

Она взломала его систему.
Он взломает её жизнь.
Я просто хотела доказать, что невозможного не существует.
Но вместо полиции ко мне пришёл он.
Артём Воронцов. Миллиардер. Хищник.
Его предложение: шесть месяцев полного подчинения в обмен на свободу… и миллионы.
Я согласилась.
Пока не поняла, что: это не работа это игра на грани боли и зависимости
И в ней выживает только один.
👉 Я или он.

— Развод. Я хочу развод, Вера.
Я сжала лимон над чашкой, сок брызнул на пальцы, а я даже не вытерла — просто смотрела на него.
— Ты сейчас серьёзно?
Он не ответил. И в этот момент в коридоре стукнули каблуки. Сразу двоих.
Они вошли вместе. Одинаковые. Как отражение. Светлые волосы, одинаковые лица, одинаковые губы. Одна улыбнулась и провела рукой по моему столу.
— Это она? — сказала первая.
— Жена? — уточнила вторая.
Я медленно поставила чашку.
— Ты своих девок сюда привел?
Он кивнул, даже не моргнув.
— Да.
Две любовницы. Близняшки. В моём доме. В моей жизни. И он стоит и смотрит так, будто я уже лишняя.
Он смотрел на меня так, будто всё уже решил за меня — куда я пойду, сколько мне дадут и как быстро я исчезну из его жизни. Я не спорила. Не кричала. Просто запомнила это выражение лица. Потому что в этот момент поняла: он не собирался меня терять —
он собирался меня убрать.
И вот это он просчитал хуже всего.

— Ты давно проверяла почту? — спросил меня муж.
— Мирон, я вообще не открывала телефон, кроме как тебе позвонить. Какая почта, когда ребёнок в больнице?
— Проверь. Там важное уведомление…
Катюша пошевелилась во сне, я положила руку ей на спинку, погладила.
Открыла. Официальный бланк.
Мои пальцы сжали экран так, что защитное стекло скрипнуло.
Заявление о расторжении брака…
— Я подал на развод.
Мирон кивнул в окно.
— У меня есть другая.
Его машина. Чёрная, знакомая. И на переднем сиденье — женщина, блондинка. Поправляет локоны в зеркале, красит губы. Спокойная, ухоженная. Как человек, который уверен в своём месте.
— Быстрее, она ждёт. Ты получишь любую сумму, но с условием, что Катя будет жить со мной. И с ней.
Я развернулась к нему. Он ждал моих слёз. И не дождался.
Вместо них — огонь в фиалковых глазах.
— Не превращай свою жизнь в войну со мной, Агата. Я всегда получаю то, что хочу. Точка. Не обсуждается.
И он получил.
Только ещё не знал, какой будет цена…

- Наша дочь больна. Ей срочно нужна операция. Проведи у себя в клинике, умоляю!
Я готова была рухнуть на колени перед предателем, что бросил нас с малышкой, но он смерил меня ледяным взглядом.
- Твоя дочь больна, Оксана! Твоя! Я с тобой развожусь и теперь у меня есть только сын от женщины, что я люблю!
- Но он тебе даже не родной! Роза... Она умрёт, если ты не поможешь!
Он оттолкнул меня и прошёл мимо. В это мгновение в душе вспыхнуло самое настоящее пламя. Спокойного развода ты не получишь, бывший! Я заставлю тебя страдать!

Меня выдают за бандита, а я прыгаю из окна прямо в кусты сирени. Знакомьтесь: моя новая жизнь.

Внизу — десять человек мафии и отчим-предатель. А ещё он. Стоит чуть поодаль в идеальном смокинге и смотрит так, будто я — мусор под его лакированной туфлей. Ледяное презрение. Чистое, концентрированное.

— Я предлагаю сделку, — говорит он позже, запершись со мной в комнате. — Фиктивный брак.

— Ты с дуба рухнул?

Он усмехается. Впервые. Хищно, заинтересованно.

— Это ты рухнула. С окна. Прямо ко мне в руки. Посмотрим, чья возьмёт.

Константин Корсаков — лучший кардиохирург страны, ледяной Дракула в дорогом костюме. Он купил меня у отчима, как вещь. Запер в золотой клетке. Решил, что может командовать.

Но он не знает одного: меня не сломать.

И даже если его губы на моей шее жгут больнее огня, а сердце колотится где-то в пятках — я не сдамся. Пусть этот напыщенный индюк в смокинге думает, что победил. Посмотрим, кто кого приручит, Дракула.

— Я запал на тебя, леди...
Прожигает меня взглядом брутальный наглец.
— Такие, как вы, меня не интересуют. Совсем…
Он делает шаг вперёд. Я отступаю к столу.
— Сопляки и сосунки — да?
Вместо ответа язвительно улыбаюсь.
Его руки упираются по бокам от моих бёдер.
Мы так близко, что я чувствую жар и запах его тела. Меня пробивает дрожь...
— Я хочу тебя, леди. Хочу и получу, — рычит он, нависая надо мной.
— Мечтать не вредно, — иронизирую, пытаясь выскользнуть из ловушки.
— Вредно — не мечтать…
Ухмыляется он, прижимаясь ко мне так, что по телу бегут мурашки.
— Я вот мечтаю попробовать тебя на вкус.., — шепчет он в мои губы.
— Ваши мечты — не моя проблема, — выдыхаю решительно, но в голове выстреливает мысль: «Ника, ты влипла...»

— Куда ты собрался?!
Догоняю мужа в прихожей. Он весь свой день рождения просидел с телефоном, ерзал на стуле, а теперь убегает во время самой торжественной части!
— Мне надо бежать, — бросает раздраженно.
— Да куда? Сегодня твой день рождения! Ты обещал, что хотя бы сегодня…
— К ней, — выдает муж, ошарашивая. — Вера рожает.
— К-какая Вера?
— Моя женщина. Она мне сейчас сына рожает. Сына, которого ты не смогла родить мне за все эти годы! — выпаливает он так громко, что все гости в гостиной точно услышали, а затем и хлопок железной двери.

В день рождения мужа я узнаю, что его любовница на сносях. Муж бросает все и уезжает к этой женщине, чтобы везти ее в роддом, оставляя меня заканчивать праздник с разбитым сердцем…