Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «lyubovnye-romany-besplatno»

— Расскажи, что беспокоит, — говорит он, откидываясь в кресле. Поза открытая, располагающая.
— Задержка, — выдыхаю я. — Очень большая. Но… это невозможно.
— Почему невозможно? — он мягко поднимает бровь.
Я чувствую, как горит всё лицо. Гляжу в стол, на идеально ровные стопки бумаг.
— Мы с Марком… мы не… — голос срывается. — У нас не было близости.
В кабинете наступает тишина. Настолько густая, что слышно жужжание ламп дневного света. Потом я слышу, как он медленно выдыхает.
— Я вижу, — произносит он наконец. Его тон меняется. В нём исчезает лёгкая отеческая снисходительность, появляется какая-то иная, сфокусированная серьёзность. — Инна, для того, чтобы понять ситуацию, мне нужно тебя осмотреть. Ты же понимаешь? Это необходимо.

— Лена, срочно, там пациентке плохо.
— В смысле плохо, кому? — спросила я, на бегу натягивая халат. — Случайно, не Лещинской?
— Да, вроде.
— Тогда всё понятно. Иди пока приготовь кресло, а я зайду в палату её осмотрю.
— Ну что, всё-таки добились своего?
— Давай делай что-нибудь, я сейчас с ума сойду от боли, — прохрипела Ирина.
— Не сойдёшь. Сейчас я тебя осмотрю. Схватки давно начались?
— Давно. Я терпела. Я просто не хочу этого ребёнка, понимаете? Я хочу, чтобы вы сделали мне аборт. Я никогда не хотела ребёнка, а муж просто повернулся на том, как ему нужен наследник. Я думала, что потерплю как-нибудь, но я его уже ненавижу. Сначала меня тошнило три месяца, потом стал расти живот, я не могу смотреть на себя в зеркало, теперь он толкается там. Я не могу больше, избавьте меня.
— Это уже не аборт, на таком сроке — это настоящее убийство!
Я осмотрела пациентку и повела её в родильный зал. Через двадцать минут всё было закончено. Ребёнок родился, но признаков жизни не подавал.

Он умеет решать. Быстро, дорого и так бережно, что нечего предъявить.

Я хирург и привыкла, что решения принимаю сама. Поэтому поставила ему одно условие: ни грамма лжи. Всё, что узнаёт, — мне, в тот же день, а не когда сочтёт, что я готова. Он согласился. Слишком быстро.

Потом на подоконнике появились ключи от квартиры, которую я не просила. У ворот больницы — водитель. В кабинете главврача — разговор обо мне, без меня. Каждый вечер он сидел в машине под окнами и не поднимался, пока я не разрешу, и я уже не понимала, что это: забота или клетка.

Его мать пришла ко мне с раскрытыми ладонями — просить. Человек из его окружения назвал цену. А он сидел рядом со мной на бетонном полу больничного коридора и молчал.

Я тогда не знала, о чём именно он молчит.

Можно ли простить мужчину, который солгал тебе в глаза, потому что был уверен, что так правильно? И сделал бы это ещё раз.

— Ты дала мне почку, — говорит муж, — я дал тебе двадцать пять лет и дом. Мы в расчёте.
Спокойно говорит. Как итог в накладной подбивает.
Десять лет назад мне вырезали левую почку и отдали ему. Мамину квартиру мы продали за три недели, а я год работала без выходных, пока не закрыли долги.
За его спиной, у окна номера, молодая женщина застёгивает олимпийку. Муж отпивает воды и кивает на неё.
— Ты мне родила девочку. Одну. Ты хоть представляешь, каково знать, что фамилия на тебе кончится? Тебе сорок восемь, у тебя шов и давление. А она молодая. Она родит мне сына.
«Родит мне». Будто заказ оформил. С предоплатой.
Вечером он стоит на сцене перед камерой. Журналистка спрашивает, кто был его донором.
— Посторонний человек, — он опускает глаза. — Погиб, к сожалению.
Зал аплодирует.
Посторонний человек, значит. Что ж, он хотел сына и новую жизнь? Пусть готовится платить за старую!

— Ты никуда не денешься. Я и есть полиция, Варя. Из-под земли достану.
Её муж — майор, которому верит весь город. Что творится за дверью их «идеальной семьи», не знает никто, а кто догадывается — советует терпеть.
Однажды ночью Варя понимает: следующего раза она не переживёт. И исчезает с одной сумкой. К утру по области расходится фальшивая ориентировка: «Разыскивается. Может быть опасна».
Её укрытием становится «Аномалия» — глэмпинг среди неоновых озёр затопленного карьера, где не задают лишних вопросов. Маленький магазин у дороги, молчаливая девочка, рисующая только воду, и её отец — хозяин этого странного места, о прошлом которого здесь молчат. Тут Варя решает начать заново, если успеет...
Ведь Кирилл не из тех, кто отпускает своё. Искать людей — его профессия. Он идёт по следу, и с каждым днём он ближе. Он считает её слабой. Он ошибается. В тихом омуте…

Успеет ли Варя пустить корни и влюбиться — или прошлое доберётся до неё первым?

— Твоя проблема решена, — говорит он ровным, лишённым интонации голосом. — Долг погашен. Эти люди больше не придут.
Воздух вырывается из моих лёгких. Я моргаю, пытаясь осмыслить слова. Погашен? Девятьсот тысяч?
— Что?.. Нет, подождите… — я наконец нахожу дар речи, чувствуя, как горит лицо. — Вы не могли… Я не просила. Я всё верну. Каждую копейку. Просто дайте время, я оформлю бумаги, я…
Он поднимает руку. Один лаконичный жест, обрывающий мой лепет на полуслове.
— Ты вернёшь. Работой.
Я замираю с полуоткрытым ртом.
— У меня есть ребёнок. Семилетняя племянница. Ей нужен репетитор. И человек, который будет с ней после школы, пока я на работе, — он выдает это как заученный отчет. — Твоя зарплата будет идти в счёт долга. Жить будешь у меня...
Я попала к чудовищу в клетку и никто меня не спасет. На этом моя жизнь и свобода закончились. Или только начинаются?

— Вера, ты ведь не одна!
— Уважаемая Галина Егоровна! Я вообще-то рожаю! – Срываюсь на крик.
— Сынок! Ты слышал, как она со мной говорит?! О-о-о… — вскрикивает женщина, роняя бесчувственную руку себе на грудь.
— Мама! – муж бросается к ней.
— Рома, я не хочу рожать здесь...– цежу я.
— Ну, Вера! Маме плохо…
— Но, нам пара рожать. Я вызову скорую.
— Не надо мне скорая! – Свекровь судорожно дергает сына за рубашку.
— Здравствуйте! Сердечный приступ. – Быстро тараторю я.
— У тебя мать одна! Переженишься и нарожаешь еще! Умру, и что будешь делать?! – она и не думает отпускать Рому.
Нас всех отвлекает трель дверного звонка.
— Так, тут не сердце, а роды! – Заходит врач.
— И сердце тоже! – Рома озадачено стоит рядом с мамой, которая вцепилась в него мертвой хваткой.
— Так, определитесь. Или сердце, или рожаем. Одно из двух. Второй экипаж приедет так же быстро.
Затуманенным взглядом, смотрю на мужа. Он выберет ее, слишком цепкая женщина, а Рома лопух.
— Я... – шепчу я и ухожу.

— Рыба для любовницы, — смотрю в ее наглые глаза и перевожу взгляд на Славу, — такая же худая селедка, как ты любишь.
Бросаю поднос на столик и, выпрямив спину, жду… Жду, пока он решится посмотреть в глаза беременной жене. Слава сидит и молчит, потупив взгляд.
— Котик… — голосок преобразился в детский и писклявый. Папочка ведь защитит.
Слава, наконец-то, поднимает на меня глаза. Наши взгляды скрещиваются, словно шпаги. В груди окончательно разрывается сердце. Боль пронзает меня как стрела, проносясь через макушку в пол. Он молчит, просто молчит и смотрит. В глазах безысходность и… облегчение?
На столе стоит букет, один в один мой. И открытка в нем торчит. Девушка – не дура, сидит тихо, вжимая свои кости в стул. Выхватываю открытку из роз: «С праздником. Л.М.» Привычная подпись Славы для меня везде. В мессенджерах, открытках…
Прочитав, громко начинаю хохотать. Мой смех леденит даже собственную кожу, не говоря об остальных.
— Ты даже букеты перепутал! Бедный! Бедный мой муж.

– Три гребаных года, Дина! – его рокочущий голос пробирает до костей. – Ты растворилась, оставив после себя лишь пепел.
– Отойди от меня, Карим, – цежу, хотя колени дрожат от его близости. – Ты сделал свой выбор. Иди к своей настоящей семье!
– Ты моя, – его взгляд обжигает яростью. – И я переверну твою жизнь наизнанку, но узнаю, что ты скрываешь.
От ужаса мне не хватает воздуха.
Мой бывший муж – безжалостный офицер, привыкший брать свое.
Если он узнает, почему я сбежала три года назад...
Если увидит маленького мальчика с его глазами, которого я так отчаянно прячу...
Он заберет моего сына в свою идеальную семью. А меня вышвырнет во второй раз. Но я не сдамся!

Звонок в дверь — длинный, уверенный. Так звонят курьеры, у которых на руках не посылка, а судьба.
На пороге — девушка. Ухоженная, пальто по фигуре. И живот. Тот срок, когда прятать уже бессмысленно.
— Я Мила. Я беременна от вашего мужа. Четыре месяца.
Она протягивает мне фото УЗИ — как повестку.
— Отпустите его, Ирина. Ему нужна не хозяйка с тремя детьми, а женщина. Мы счастливы. А вы его просто держите.
Держу. Одиннадцать лет держу: за руку в роддоме, за плечи на похоронах его отца. Его тарелки. Его «я устал». Его «заседания».
Вечером щёлкает замок. Рома видит моё лицо — и всё понимает. Молча ставит сумку, и по этой готовности ясно: репетировал. Может, у зеркала.
— Мила просто помогла мне завершить это недоразумение. Наш брак, Ира. Я впервые за одиннадцать лет счастлив.
Недоразумение. Трое детей. Недоразумение.
Я поднимаю глаза — и вижу в дверях гостиной Марка. Мой сын слышал всё.