Книги в жанре «Любовные романы»

— Ты спрашиваешь, почему я тебе не сказала? — повторяю тихо. — А что я должна была сделать, Кир? Позвонить через месяц после развода и сообщить, что все, от чего ты столько лет отказывался, теперь все-таки случилось?
— Ты должна была сказать мне правду.
— Зачем?
— Затем, что это мои дети!
— Я три года просила тебя о ребенке. Три года, Кирилл. И каждый раз слышала одно и то же. Ты не хочешь. Ты не создан быть отцом. Тебе хорошо вдвоем. Вопрос закрыт. В конце концов ты предпочел развестись со мной, но не изменить своего решения!
— Я не хотел заводить детей, Стеш.
— Вот именно.
Он поворачивается ко мне, наступает, припирает меня к стене.
— Я не хотел заводить детей. Но ты уже забеременела и родила. Мои дочери уже появились на свет, когда ты решила за меня, что мне о них знать необязательно. Ты хоть понимаешь разницу?

— Толя, это вообще что сейчас было?
— Что именно? — спрашивает он.
— Ты издеваешься? Что было сейчас в машине, она к тебе приставала?
— Вик…
— Я спрашиваю, почему она на тебе висит? И почему ты ведешь себя так, будто все нормально?
— Да скажи ты ей уже наконец. Я так больше не могу, — встревает подруга в наш разговор с мужем.
— Что именно ты не можешь, Рита?
— Я люблю ее, — набравшись храбрости, говорит муж.
— Кого? — спрашиваю я, хотя понимаю, как нелепо это звучит.
— Риту.
— Ты вообще слышишь себя? — спрашиваю я почти шепотом.
— Лучше бы ты поняла сама все раньше, — вставляет Рита.
— Толя, — говорю я очень медленно. — Скажи мне, что я сейчас ошибаюсь. Что это просто дурной сон, и я сейчас просто проснусь.
— Но это еще не все. Артем — мой сын.
— Нет, — говорю я очень тихо. — Нет.
— Да, — спокойно отвечает Рита. — Артем — наш ребенок, так что он с вашим, считай, братья.

— Наша дочь попала в аварию по вине твоей любовницы, Джихан! — срываю голос.

— Сейчас не время обсуждать мою вторую женщину, — хлесткий холод его слов рвет мне сердце.

Замираю на месте. Не верю своим ушам. Мир сужается до черной бездны его зрачков.

— Я хочу развода, — выдыхаю ему в лицо.

Муж морщится. Кривит губы в раздражении, словно я говорю чистую глупость.

— Не будь эгоисткой и не разрушай нашу семью, когда мы так нужны нашей малышке! — Джихан нависает всей своей гранитной массой надо мной и с нажимом говорит, ставя меня на место. — Ты обязана принять тот факт, что я ненасытный. Мне мало тебя. Смирись.

Двадцать три года брака. Двое детей. И любовница мужа появляется передо мной, умоляя меня отпустить его.

Смотрю на часы - четырнадцать десять. Думаю, что приготовить на стол.
Оливье или столичный?
Гриша любит с колбасой, дети - с курицей. Может, два сразу?
Может, пирог?
Ведь сегодня не только мой день рождения.
Сегодня - наша годовщина. Сорок лет. Ровно сорок.
Я опускаю глаза на телефон. На экране загорается сообщение.
«Любимый».
Открываю.
И замираю.
Вся моя жизнь рушится за пару секунд.
Я даже представить не могу, как вечером моя жизнь изменится навсегда…
***
- Алло! - рявкаю. - Что надо?
- Ростов Григорий Олегович? - спокойный мужской голос на том конце.
- Да. Чего нужно? - рычу.
- Ростова Лидия Михайловна - ваша жена?
Что-то внутри сжимается.
- Да. И что?
- Так вот, она...
Он говорит. И его слова превращаются в нечто вязкое. Я слышу отдельные слова, и не слышу ни одного.
Из кухни - смех детей. Стук ножа. Запах колбасы.
- Нет, - выдавливаю из себя. - Не может быть...

Двадцать лет я была уверена, что Руслан когда-то пошёл против всей своей семьи ради меня.
Я прощала ему многое именно за это. А потом на юбилее свекрови его сестра смеётся за столом:
— Мам, а помнишь, как Руслан от неё бегал, а ты сказала: «Эту берём»?
Оказывается, всё было наоборот. Свекровь сама выбрала меня своему сыну.
Только вот зачем женщине, которая всегда давала понять, что я ей не ровня, понадобилась именно я?
Ответ оказался спрятан не в моём браке. А в прошлом моей матери, умершей много лет назад. И самое страшное — мой муж уже знал правду.
Просто решил, что мне знать её не обязательно.

- Вы слышали, Осман. Ваша будущая жена Лейла собирается расправиться с вами, и сделать это так, чтобы подозрение пало на меня. Убрать вас моими руками. И если она сделает это все поверят ей. И никто не поверит мне.
- Почему тебе никто не поверит?
- Потому.
- Нет уж, мышонок, не увиливай, говори как есть! Что ты скрываешь?
- Я ничего не скрываю.
Он двигается еще ближе, его грудная клетка прижимает меня к стене так, что мне нечем дышать. Глаза сканируют, словно лазером пытаются прожечь во мне дыру и узнать, что там внутри.
- Говори, мышонок. Кто ты такая?
- Я Белла, Белла Заурова. Я дочь вашего кровного врага.

— Диана, что случилось? — его густой бас звучит искренне обеспокоенно. — Даша оставила записку на кухне, сказала, что тебе плохо и тошнило. Вызвать скорую? На тебе лица нет.
Я медленно поднимаю на него взгляд, в котором не осталось ничего, кроме мертвой пустоты.
— Скорая мне не нужна, Дамир. Мне уже ничего не поможет. Я видела тебя сегодня. В парке. Около Верхнего озера.
Его широкие плечи заметно напрягаются, волевое лицо мгновенно каменеет, а челюсти сжимаются так, что на щеках ходят жесткие желваки. Он закрывает глаза, делает глубокий, тяжелый вдох и медленно кивает головой.
— Может, так оно и лучше… — негромко, глухо произносит он, и в его голосе впервые за девятнадцать лет проскальзывает обреченная, надтреснутая нота. Он открывает глаза, глядя на меня с отчаянием. — Я смертельно устал, Диана. Да. Это правда. У меня есть дочь. Ей сейчас три года. Её зовут Полина.
Каждое его слово падает мне на душу раскаленным свинцом, выжигая остатки надежды.

Три года назад я похоронила мужа.
Генерала. Человека, которого любила больше двадцати лет.
Я пережила его смерть, научилась жить без него и снова решилась выйти замуж.
Регистратор уже задаёт мне главный вопрос, Мирон держит мою руку, сын снимает церемонию на телефон…
И тут открывается дверь. Входит мой покойный муж. Живой.
Смотрит на мужчину рядом со мной и спокойно заявляет:
— Этой свадьбы не будет.
Наверное, я должна радоваться чуду. Только у меня один вопрос. Где ты был все эти три года, Арсений? И почему вернулся именно сегодня?

— Ты вспылишь, хлопнешь дверью, поживёшь пару дней у подруги — а потом вернёшься. Потому что ты моя жена. Куда ты пойдёшь? К кому? Кто посмотрит на тебя так, как смотрю я?
И тут — странное дело — мне перестаёт быть больно.
— В этом вся твоя беда, Дамир. Ты правда веришь, что это ты меня сделал. Не ты. Это я однажды имела глупость в тебя влюбиться. Чувствуешь разницу?
— В кабинет. Сейчас. Я не повторяю дважды.
— А вот теперь — нет. Командуй своими ординаторами, Гордеев. Тебе я больше не подчиняюсь. Ни у стола, ни в постели, нигде.
Я иду к лифту. Не оборачиваться.
— Стой. Зачем ты приехала?
Конверт жжёт ладонь. Снимок. Целая вселенная, о которой он только что потерял право знать.
«Я беременна, — могла бы сказать я. — Чудом, которого, как мне обещали, не будет».
Нет. Этот ребёнок будет желанным. А желать его буду я одна.
— Ни за чем, — говорю я. — Я приехала ни за чем.
***

Мой жених предал меня дважды.
Первый раз, когда решил, что в его жизни будут другие женщины и плевать, что я об этом думаю.
Второй раз, когда бросил меня в опасной ситуации, спасаясь вместе с любовницей.
Я искренне верила, что отец, узнав об этом, даст разрешение на расторжение помолвки с предателем.
Ошиблась. Плевать ему на мою боль.
А я устала жить в клетке, я мечтаю вырваться на свободу. Помочь мне в этом может только один человек – мужчина, от взгляда которого мне становится не по себе. Знать бы только, что попросит в знак благодарности за эту помощь...