Книги в жанре «Любовные романы»

Моя новая помощница очень старается быть профессионалом. Жаль, что два дня назад она стонала от моих поцелуев, а потом сбежала из гостиничного номера, пока я был в душе. Теперь она делает вид, что ничего не случилось. А я делаю вид, что не хочу повторить. Получается отвратительно. Особенно когда выясняется, что Лера сбежала не потому, что не хотела меня.
А потому что хотела слишком сильно.

— Ты любишь его?

— Да.

— А меня?

Самое страшное — мой ответ тоже «да».

Девять лет брака с Романом казались слишком важными, чтобы от них отказаться. А Илья стал мужчиной, без которого я больше не представляла своих дней. Одна случайная ночь превратилась в месяцы лжи, тайных встреч и обещаний, которые я не могла выполнить.

Муж пытается спасти наш брак. Любовник требует правды. А я продолжаю верить, что успею разобраться раньше, чем они окажутся друг напротив друга.

Мне казалось, самое трудное — выбрать одного из двух мужчин.

Я не понимала, что однажды право выбора могут отнять у меня.

-Что же сильнее моя любовь к тебе или ненависть?. - пистолет в моей руке был направлен на него.
- Анна...
- Ты убил всех кого я любила...
- Всё было игрой? Твоя любовь ко мне? Ты не могла изображать страсть! Ты трепатала в моих руках. Каждую нашу близость ты испытывала удовольствие.
- Я и не отрицаю..как и не отрицаю, что влюбилась в убийцу.
- Анна..
- Но ненависть сильнее..
Он смотрит в мои глаза. Но в них нет страха.
- Нужно выстрелить в голову или в сердце, Аня. Ты же помнишь мои уроки.
- Помню.
Как иронично, он сам учил своего палача стрелять.
Нажать на курок и поставить точку в этой истории. Кровь за кровь.
- Анна...чего же ты ждёшь? - с усмешкой интересуется он.
- Торопишься умереть?
- Умереть от рук любимой женщины - привилегия.

Я ехала к подруге зализывать раны после расставания. Вместо этого — заглохла машина посреди леса, навигатор сдох, а на улице стемнело.
И дверь мне открыл он. Огромный, угрюмый дровосек, живущий в одиночестве. Вместо «проходи» — «Заблудилась, курица?»
Я думала, переночую и уеду. Думала, он меня бесит. Думала, что его тяжелый взгляд и грубые руки меня не трогают.
Врала.
Теперь я в его доме, в его футболке, в его пространстве. И с каждым днём между нами всё меньше воздуха и всё больше искр.
Он не говорит лишнего. Он просто смотрит так, что у меня подкашиваются ноги. И, кажется, еще немного — и он сорвётся.

Когда загорелся садик «Солнышко», я набирала мужа и бежала. Набирала и бежала. Он — пожарный. Его бригада — ближайшая. Он должен был быть там.

Его не было.

«Соловьёв сегодня не на дежурстве», — сказал командир бригады и отвёл глаза. Все отводили глаза. Все знали. Кроме меня.

Нашего четырёхлетнего сына вынес из огня чужой человек. Не его отец. Чужой.

А на восемнадцатом звонке он наконец взял трубку. Сонным, сытым, расслабленным голосом. И на фоне — женский голос, ленивый, мурлыкающий: «Кирюш, кто это? Иди обратно…»

Мой сын лежал в скорой с ожогами на лице. А его отец лежал в чужой кровати и не брал трубку. Семнадцать раз.

Десять лет назад Анна потеряла человека, которого любила больше всего.
Они поссорились. Она ушла, уверенная, что завтра они помирятся. Но завтра Эйдана уже не стало.
Осталось только одно непрослушанное голосовое сообщение длиной в восемь секунд. Анна удалила его той же ночью, не выдержав собственного горя.
Спустя десять лет сообщение появляется снова.
Тот же чат. Тот же голос. Тот самый Эйдан.
Сначала Анна думает, что это невозможно. Но следующей ночью приходит новое голосовое. Потом ещё одно. И каждое возвращает её всё дальше в прошлое, туда, где Эйдан ещё жив.
Анна отвечает.
Она не знает, кому пишет — призраку, памяти или самой себе. Знает только одно: с каждым сообщением что-то в её настоящем начинает меняться. Незаметно. Необратимо.
А потом происходит то, во что невозможно поверить.
Но чудеса не бывают бесплатными. И то, что Анна получает взамен своей любви, окажется совсем не тем подарком, о котором она мечтала все эти десять лет.

Он остановился. Посмотрел на меня. Дождь шумел вокруг.
— Вера. Можно я провожу вас до дома? До метро ещё далеко, а вы промокнете.
Я кивнула. Мы шли ещё двадцать минут. Он рассказывал про средневековые манускрипты, про то, как в одном монастыре монах переписал весь псалтырь и на последней странице написал: «Слава богу, это наконец закончилось». Я смеялась. Он улыбался. И дождь кончился, а мы всё шли.
У моего подъезда он остановился.
— Вера. Я хотел бы пригласить вас на ужин. Не в столовую. В настоящее место. С вином и свечами. Это слишком самонадеянно?
— Нет, — сказала я. — Это прекрасно.
Он поцеловал мне руку. Губы были тёплыми. Я стояла в подъезде и смотрела, как он уходит, и сердце билось так, как не билось лет десять.
Ужин был в пятницу. Маленький ресторан, свечи, тихая музыка. Он говорил о своей работе, я — о своей. О том, как я люблю Бронте и ненавижу, когда студенты путают «their» и «there». Он смеялся. Я тоже. Вино было тёмным и терпким.
Когда мы вышли на улицу...

Алиса услышала его музыку случайно. В четверг, в маленьком баре на окраине города, куда зашла погреться. На сцене — мужчина с гитарой. Голос низкий, бархатный, с надломом. Он пел о том, как теряет кого-то. О том, как тишина громче крика.
Она узнала его по рукам. По тому, как он держал гриф. По родинке на запястье. Кирилл. Её Кирилл. Три года назад он ушёл в музыку, в гастроли, в другую жизнь. Сказал: «Я не могу быть чьим-то. Я принадлежу песням».
Она сидела за угловым столиком и слушала. Он не видел её. Пел, закрыв глаза. А она смотрела и думала: «Неделя. Дай мне неделю».
После концерта она подошла к сцене. Он убирал гитару в футляр. Поднял глаза. Замер.
— Алиса?
— Привет, Кир.
— Ты... как ты здесь?
— Случайно. — Она не врала. — Ты хорошо поёшь.
Он усмехнулся. Усталая, кривая усмешка.
— Спасибо. Ты... хорошо выглядишь.
— Ты тоже. Худой только.
— Гастроли.
Тишина. Она повернулась, чтобы уйти. Он окликнул:
— Алиса. Подожди. Может... кофе?
Они сидели в гримёрке, пили остывши

— Ты боишься, что нас увидят? Или боишься, что я сделаю с тобой прямо здесь?
Он прижал меня к перилам веранды. Его пальцы уже скользили по моему бедру, а за дверью, в гостиной, спал его отец — мой жених. Я задохнулась:
— Илья, прекрати, он может проснуться…
Он наклонился к моему уху — нагло, но с той самой хрипотцой, от которой у меня подкашиваются ноги:
— Тогда не сдерживайся. Но помни: ты моя. С той самой ночи.
Это был ходячий ураган, который ворвался в мою идеальную жизнь и смел её к чёртовой матери.
Одна ночь, которая должна была стать ошибкой. Я думала, что смогу забыть, но он он не отступит.
Теперь он ловит меня в коридорах. Дразнит. Смотрит так, будто я уже принадлежу ему. И я сдаюсь — потому что рядом с ним впервые за долгие годы чувствую себя живой.
Это не интрижка. Это наваждение. Сладкий грех, который грозит разрушить всё.
Но, кажется, я больше не хочу быть правильной.

Вера Соболева — реставратор старинных книг, живущая в старом доме на Петроградской стороне. Её размеренная жизнь, наполненная запахом старой бумаги, осенними прогулками вдоль Фонтанки и вечерним чаем с мятой, переворачивается в одно мгновение. В библиотеку, где она работает, попадает редкий фолиант XVIII века — «Атлас серебряных мостов», внутри которого спрятана зашифрованная записка. В тот же вечер Веру едва не сбивает машина на набережной Мойки, а на следующий день находят тело антиквара, продавшего книгу. Следователь Максим Северов — человек с усталым взглядом и неожиданно тёплой улыбкой — просит Веру помочь в расшифровке. То, что начинается как рутинная экспертиза, превращается в опасное расследование: записка указывает на давно утерянную коллекцию фамильных драгоценностей графов Ордынцевых.