Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «russkie-lyubovnye-romany»

– Маринка, нас тут в «Уют» вызвали – занюханную гостишку на окраине. Так вот… Здесь твой муж, – смущенно протягивает в трубку мой коллега по «скорой».

– Ты что-то путаешь, Сереж. Мой муж выступает с докладом на симпозиуме.

– Да очнись ты! У него сердечный приступ! Приезжай немедленно, он может умереть!


Пока я варю борщи и жду мужа из командировки, он развлекается с любовницей в дешевой гостинице…

Но я не намерена терпеть предательство. Я отомщу и стану счастливой!

👉Сильная героиня, настоящий мужчина!
💯ЗАВЕРШЕНО! Низкая цена в первые дни!

Я променяла пентхаус на старый дом в глуши, а туфли от Маноло Бланик — на резиновые сапоги. Я — беглянка, которую собственная семья хотела продать наследнику другой компании ради слияния. И какой же я была дурой, раз поверила, что в этом может быть хоть что-то хорошее!

Мой план был прост: затаиться в старом доме и переждать бурю. Но я не думала, что в первый же день наткнусь на своем участке на вредного подростка, и уж точно не планировала влюбляться в ее отца!

— Я не стану подчиняться и выполнять, что тебе вздумается.
— Поверь, я заплатил достаточно, и твоя жизнь стоит того, чтобы продолжить ее иначе.
— Да мной всю жизнь управляла мать, — выпаливаю от отчаяния. — И кто сказал, что это «иначе» мне понравится?
Одним шагом он убирает между нами расстояние, и теперь мне приходится задрать голову, чтобы смотреть в его темные глаза.
— Мое дело дать тебе эту возможность, а твое — решить, воспользуешься ты этим шансом или нет.

Больно!
Не умереть, не пораниться. Больно быть преданной.
Коварство и алчность надо мной смеялись, и даже слезы не могли вытечь из опустевшего озера. Я просто буду сильной…

Что общего у бедной сироты и самого богатого мужчины в городе? Контракт. Фиктивная помолвка. Один месяц лжи. Только ложь становится слишком реальной, а чувства — слишком опасными. Я влюбилась в своего фиктивного жениха. И понятия не имею, что делать дальше.

Мой голос знает полстраны. Я – навигатор. «Поверните направо». «Впереди камера». «Вы прибыли».

Два месяца я вела своего мужа к его любовнице. Каждый вторник. Каждый четверг. Своим голосом. В отличном студийном качестве.

Он забыл одну мелочь: скоро запись нового релиза. Четыреста реплик. Утверждают пачкой.
Реплику номер триста восемь я написала сама.

«Поверните налево. Он женат».

Через неделю ее услышала вся страна. Через две – меня вызвал владелец компании. Человек, который шесть лет слушал мой голос каждый день. И единственный, кто отличает настоящий от студийного.

Он не уволил. Он предложил контракт. И задал вопрос, который за восемь лет не задал мне муж: «Чего хотите вы?»

Она согласилась на фиктивный брак, чтобы спасти сына. Он — чтобы отомстить ее бывшему мужу.

Вероника, хозяйка цветочного салона, в отчаянии: муж угрожает отнять ребёнка, и полиция бессильна. Единственный выход — фиктивный брак с человеком, который не побоится дать отпор.

Руслан пришел не защищать. Он пришёл мстить. Десять лет назад полковник Воронцов сдал его группу боевикам. Выжили только трое. Теперь у Руслана есть шанс подобраться к врагу через его племянника — бывшего мужа Вероники.

Условия просты: три месяца, общий дом и роль любящей семьи. Но когда начинается настоящая охота, то Руслан понимает: эта женщина и её маленький сын больше не пешки в его войне. Они — его единственный шанс снова научится жить.

Вот только Воронцовы не прощают предательства. И фиктивный брак может стоить им всем жизни.

Я приехала в Пайн-Крик, чтобы стать женой нелюбимого — просто женой. Судьба распорядилась иначе. Жених мёртв. Денег нет. Дома нет. Будущего нет. Взамен — сделка с горным отшельником Джоном Мэддоксом, которого весь город боится назвать по имени. Он обещал золото. Я обещала готовить. Никто не обещал любви.
Но у гор свои законы. От его близости у меня подгибаются колени. От его голоса — низкого, опасного, как раскат грома перед бурей — перехватывает дыхание. От его взгляда — голодного, собственнического, звериного — по спине бегут мурашки. Я знаю: он едва сдерживается.
Говорят, он зверь. Говорят, таких, как он, нужно бояться. Но самое опасное в нём — это то, как отчаянно я хочу ему принадлежать.
Но когда пуля находит его в горной глуши, я понимаю: одно дело — играть с огнём, и совсем другое — сгореть, потеряв его навсегда.

– Ты серьезно? Ты без зазрения совести спал с моей сестрой, – произнесла я, с отвращением и болью глядя на мужа.
Максим даже не отвёл взгляд.
– Не драматизируй. Всё давно закончилось бы спокойно, если бы ты не цеплялась за прошлое. Простила бы уже и забыли все это.
Я медленно улыбнулась.
– Прошлое? Ты месяцами изменял мне, готовил конкурирующий бизнес и собирался оставить меня ни с чем. Это ты называешь прошлым?
Он раздражённо выдохнул.
– Ты просто жена, – он подошёл ближе. – И если на чистоту, без меня ты пустое место.
В его голосе было столько пренебрежения, злости и желчи, что не верилось, что передо мной мужчина, которого я любила и считала семьей столько лет.

Но теперь я знаю одно: я не прощу ни его, ни сестру. И им придется ответить за все, что они сделали.

— Кто она? - жестко спрашиваю мужа и протягиваю ему свой телефон. Там на фото он целует другую женщину!
Он смотрит на экран и бледнеет. Молчит. Долго. Потом все-таки отвечает:
— Её зовут… — он замолкает, сглатывает. — Наталья.
У меня перехватывает дыхание.
— Как меня. Давно ты с ней?
— Восемь месяцев.


После пятнадцати лет брака я увидела, как мой любимый муж поцеловал другую. Руки сами потянулись к телефону, и я сфотографировала его и женщину, в зелёном платье в объятиях друг друга. Но то, что произошло дальше окончательно свело меня с ума.

Лифт сломался, и мы застряли в офисе на всю ночь. Я — в мокром платье. Он — без пиджака, с закатанными рукавами, злой и до невозможности красивый.
— Знаете, мистер Вульф, — сказала я, нарушая тишину, — если бы вы не были таким холодным, вы бы, возможно, кого-то нашли.
— В смысле отношений? — его голос стал тише.
— Вы когда-нибудь были влюблены?
Он смотрел на меня так долго, что я начала ерзать.
— Один раз, — сказал он наконец. — Она умерла.
А потом он подошел ближе, и я почувствовала его дыхание на своей щеке.
— Вы думаете, я не замечаю? Ваш юмор — это броня, Эмма. Я знаю это, потому что сам ношу такую же.
И поцеловал меня. Грубо. Жадно. Как будто ждал этого всю жизнь.