Книги в жанре «Любовные романы»

Она – правильная до мозга костей. Он – артист без гроша за душой. Случайная ночь, побег, шёлковый платок на тумбочке – она должна была забыть его. Но судьба даёт второй шанс. Контракт, в котором он обязан быть её идеальным женихом, превращается в битву масок. Она следит за ним, меняя образы. Он примеряет новые роли, не подозревая, что его выследили. Город невест становится сценой для их опасного танца. А за кулисами – страх быть настоящим. Удастся ли им сбросить маски и встретиться без притворства? Для женщин, которые знают цену себе и свободе.

Варя. Сколько ей выпадет испытаний, которые она выдержит и сделают ее еще сильнее и выносливее. Она красива, умна, любит прогулки по лесу, к ее любимому месту у озера. Только в один день она встречает там незнакомца...

Она пришла в пятницу. Сказала «да» по телефону. Коротко. Без объяснений. Артём не спрашивал причин. Не благодарил. Просто сказал: «В восемь. Кабинет».
Кабинет был другим. Убранным. Пустым. Только мольберт. Бумага. Уголь. Стул. И окно. Панорамное. Небо. Облака. Москва внизу. Как на ладони.
Артём стоял у мольберта. В чёрной рубашке. Без очков. Волосы собраны. Руки чистые. Посмотрел на неё. Спокойно. Без оценки. Без голода.
— Правила, — сказал он. — Первое: вы можете уйти в любой момент. Второе: вы можете сказать «стоп» в любой момент. Третье: я не прикасаюсь. Никогда. Четвёртое: рисунки не публикуются без вашего согласия. Пятое: вы не обязаны разговаривать. Молчать — тоже хорошо.
Марина кивнула. Сердце колотилось. Ладони потели.
— Где мне... — начала она.
— Там. У окна. Стул. Сядьте. Как удобно. Как хотите. Не нужно позировать. Просто будьте.
Марина подошла к стулу. Посмотрела в окно. Москва внизу. Шестьдесят три этажа. Облака. Небо. И она. Между ними.
Она расстегнула блузку. Мед

Полина Черкасова нашла объявление случайно. Листовка на столбе у метро. Простая. Белая. Чёрный шрифт. «Муж на час. Поддержка на мероприятии. Семейные ужины. Деловые встречи. Без обязательств. Без лишнего. Тел.: ...»
Полина стояла под дождём. Зонт сломался. Капало за шиворот. Тушь текла. Ей было двадцать восемь лет, и через три дня у неё был семейный ужин. Юбилей бабушки. Восемьдесят лет. И бабушка хотела видеть внучку с мужем. Не с женихом. Не с другом. С мужем.
У Полины не было мужа. Не было жениха. Не было даже того, с кем можно выпить кофе в субботу. Была работа. Бухгалтерия. Отчёты. Цифры. Серые стены. Серые дни. Серая жизнь.
А ещё был Артём. Бывший. Который ушёл три месяца назад. Который сказал: «Ты скучная, Полина. Ты как таблица в экселе. Всё по полочкам. Всё по расписанию. А я хочу жить». И ушёл. К другой. К той, что не по расписанию.
И теперь бабушка. И юбилей. И вопрос: «Где твой муж, Поленька? Тебе двадцать восемь. Часики тикают».
Полина смотрела на листовку. Дождь...

За все надо платить.
Молодой преподаватель Полина хорошо выучила эту жизненную науку.
Ее счастье – тихая, серая, ничем не примечательная жизнь, работа с любимыми учениками и кот – единственный мужчина в ее жизни, к которому она хочет быть привязанной.
Вот только с этим не согласен другой мужчина, внезапно возникший из ее прошлого и с которым так много связано в настоящем.
Он из тех, кто будет добиваться женщину. Потому что именно с ней хочет серьезные отношения.

Десять лет я знала одну правду: Савва — мой сын. Я выносила его, родила, растила и была рядом каждый день. А потом два независимых теста ДНК показали невозможное: биологическое материнство исключено.

Ошибка? Путаница? Или десять лет назад в клинике произошло то, чего никто не должен был допустить?

Архив приводит меня к Элине — женщине, которая все эти годы была уверена, что её попытка стать матерью закончилась неудачей. Теперь она хочет увидеть ребёнка, который генетически может оказаться её сыном.

А рядом с ней — Демид, её брат. Спокойный, упрямый мужчина, которого я должна считать врагом. Только почему именно он всё чаще оказывается единственным, кто помнит: Савва — не доказательство и не приз?

Две женщины. Один мальчик. Одна правда, способная изменить две семьи.

И самый страшный вопрос теперь не в том, чья кровь течёт в Савве.
А в том, кого он назовёт мамой, когда узнает всё.

Мужчина у внедорожника посмотрел прямо на неё. Кира увидела его лицо — бледное, с тонким шрамом через бровь. И глаза. Пустые, мёртвые глаза.
Она развернулась и побежала. Споткнулась о бордюр, чуть не упала, прижала камеру к груди и рванула вниз, к набережной, к людям, к свету. Сердце колотилось в горле. В ушах шумело. Она не оглядывалась. Но спиной чувствовала — за ней смотрят.
Кира добралась до метро. Села в вагон. Дрожащими руками пролистала снимки на экране камеры. Вот он. Последний кадр. Мужчина, который душил другого. И его лицо. Чёткое, резкое, безжалостное.
Она удалила снимок. Потом подумала. Восстановила из корзины. Спрятала камеру в рюкзак. И вышла на станции «Китай-город», потому что до своей квартиры на Таганке ехать не могла. Не могла сидеть в пустой квартире одна.
Ей нужно было куда-то, где громко. Где люди. Где музыка.

На шестом месяце Вероника узнала правду. Не про угрозы. Про отца. Про его смерть. Про верфь. Про то, что случилось двадцать лет назад.
Даниил рассказал. Сам. Ночью. В его квартире. На Крестовском. Они сидели на диване. Вероника — с округлившимся животом. Даниил — рядом. Рука на её колене. Тёплая. Живая. Настоящая.
— Мой отец не убивал твоего, — сказал он. Тихо. Не оправдываясь. Не доказывая. Просто — говоря. Как факт. Как правду. Которую держал двадцать лет. Которую не мог сказать. Которая жгла. Которая не давала дышать.
Вероника молчала. Смотрела. В серо-стальные глаза. Не холодные. Не стальные. Усталые. Живые. Настоящие. Полные правды, которую он нёс двадцать лет.
— Это был совет директоров. Обеих компаний. Ланских и Волковых. Они хотели объединиться. Твой отец и мой отец были против. Они хотели войны. Конкуренции. Разделения. А совет хотел слияния. И убрал обоих. Твоего отца — на верфи. Моего — в кабинете. Сердце. Не сердце. Яд. Медленный. Тихий. Незаметный.
Вероника молчала. Д

Через неделю Даниэль нашёл того, кто разгромил мастерскую. Им оказался сын владельца конкурирующего магазина — двадцатитрёхлетний мажор, решивший «проучить выскочку». Камеры соседнего бизнес-центра зафиксировали всё. Заявление было подано, и дело сдвинулось.
Но к тому моменту это уже было не главным. Главным было то, что Даниэль приходил каждый вечер. Садился на высокий стул у окна и смотрел, как Алиса работает. Иногда помогал — держал формы, помешивал ганаш, пробовал и морщился, если было слишком сладко. Она смеялась. Он смеялся в ответ, и от его смеха у неё внутри разливалось тепло, как растопленный шоколад.
В одну из таких ночей, в конце октября, когда за окном шёл первый снег и Пятницкая была пуста, всё случилось.
Алиса закончила последнюю партию трюфелей. Выпрямилась, потянулась, разминая затёкшую спину. Даниэль встал, подошёл сзади. Положил руки ей на плечи. Начал массировать — медленно, сильно, большими пальцами разминая узлы у основания шеи.
— Ты вся каменная, — пробормотал

Музыка сменилась. Стала тише. Глубже. Виолончель тянула одну ноту. Долгую. Стонущую.
— Идёмте, — сказал он. Не вопрос. Его рука скользнула с талии на запястье. Пальцы обхватили. Потянули.
Маргарита пошла. За ним. Через зал. Через толпу. Через арку. В коридор. Тёмный. Тихий. Свечи здесь горели реже. Тени были гуще.
Он остановился у двери. Обитой бархатом. Тёмно-красным. Посмотрел на неё. Сверху вниз. Маска скрывала глаза, но она чувствовала. Его взгляд. Как руки. Как губы.
— Вы можете уйти, — сказал он. Тихо. — В любой момент.
— Я не хочу уходить, — ответила Маргарита. И это была правда. Абсолютная. Обнажённая.
Он открыл дверь. Комната была маленькой. Камин. Кресло. Диван, обитый тёмным шёлком. Свечи на каминной полке. Окно с видом на канал. Луна в воде.
Дверь закрылась. Щелчок замка. Тихий. Но окончательный.
Он повернулся к ней. Медленно. Снял плащ. Бросил на кресло. Под ним — чёрная рубашка. Расстёгнутая на груди. Маргарита видела кожу. Загорелую. Гладкую. Тонкая цепочка на ше